Mi hija susurró: «Papá, ayuda», y la llamada se cortó. Conduje a 160 km/h hacia la mansión de sus suegros. Mi yerno bloqueó el porche, agarrando un bate de béisbol y burlándose: «Este es un asunto privado de familia. Tu hija necesitaba disciplina».

—Vete a casa, viejo —gritó Curtis con voz temblorosa—. Esto es un asunto de familia. Emily debe aprender disciplina. Debe saber cuál es su lugar.

"¿Disciplina?", repetí, bajando de la camioneta. Curtis bateaba. Lento y torpe. Me escabullí del bate y le di un puñetazo en el estómago. Se desplomó y cayó al suelo jadeando. Lo pasé por encima como si nada.

Arriba, el sonido de las tijeras se mezclaba con los sollozos de mi hija. Se me heló la sangre. Subí las escaleras de dos en dos y abrí la puerta del dormitorio de una patada.

Doris, la madre de Curtis, tenía la rodilla presionada contra la espalda de Emily. Le cortaba el pelo a mi hija con unas tijeras pesadas.

—Aléjate de ella —gruñí.

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