Mi hija tomó mi habitación para dársela a sus suegros… Así que vendí la casa…
Quería creerle.
De verdad que sí.
Los huéspedes «temporales»
Esperé a que dijera: "No, esa es la habitación de mi padre".
En cambio, me miró con esa mirada, la que usaba cuando quería algo y ya esperaba que yo aceptara.
"Papá", dijo en voz baja, "¿qué te parece la idea?".
La miré como si hablara en otro idioma.
"¿Qué opino?".
Natalia se inclinó. "Son mayores. Tienen problemas de salud. Es solo una habitación. Sería temporal".
Temporal.
Esa palabra otra vez, alargada hasta que no significaba nada.
Roberto tenía setenta y cinco años. Yo setenta.
Una diferencia de cinco años me convirtió de repente en la que debía sacrificarme.
Esa noche no pude dormir. No por el ruido.
Porque algo dentro de mí cambió.
Todavía no estaba enojada.
Estaba herida.
El tipo de dolor que se siente como si te borraran a cámara lenta.
La presión se convierte en estrategia
Después de eso, la presión se organizó.
Roberto mencionaba su "dolor" todos los días.
Miriam suspiraba dramáticamente cada vez que me veía.
Natalia empezó a hablarme como si estuviera fallando en una prueba invisible de bondad.
Entonces arrastraron a mis nietos.
"Sebastián", dijo Miriam en la cena, "¿no crees que tu abuelo debería ser más considerado?"
Sebastián parecía confundido. "¿Considerado cómo?"
"Bueno", sonrió Roberto, "somos personas mayores. Necesitamos consuelo. Tu abuelo tiene la habitación más grande".
Mi nieto me miró, expectante.
Me estaban convirtiendo en el villano.
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