Me llamo Stephanie. Tengo setenta años y, durante casi medio siglo, he sido la madre de Ethan en todo sentido. Lo adopté cuando tenía cinco años: era un niño tembloroso y de ojos hundidos que se despertaba gritando por unos padres que nunca volverían a cruzar la puerta. Trabajé en dos empleos para darle una cama cálida, una infancia tranquila y un futuro mucho mejor que cualquier cosa que yo haya tenido.
Nunca me volví a casar. Nunca tuve más hijos. Cada parte de mi vida —cada sueldo, cada sueño que dejé atrás— era para él.
Y, sin embargo… esa noche, actuó como si yo fuera una extraña.
Ethan conoció a Ashley hace tres años, y desde el principio me miró como si fuera algo que hubiera encontrado pegado a su zapato. Su madre, Carol, era de esas mujeres que asistían a galas benéficas, coleccionaban casas de playa y se enorgullecía de recordárselo a todo el mundo sin esfuerzo. Comparada con ella, yo solo era una viuda mayor en un apartamento modesto, con las manos aún marcadas por el trabajo en una fábrica.
Ashley no lo dijo en voz alta, pero lo oí en cada sonrisa condescendiente:
No perteneces a nuestro mundo.
Pronto Ethan empezó a comportarse como si estuviera de acuerdo con ella.
Las llamadas disminuyeron. Las vacaciones se convirtieron en visitas apresuradas. Dejó de abrazarme para despedirse. Era como si cuanto más pulida se volvía su vida, más avergonzado se sentía de la mujer que lo había criado.
Entonces, una tarde, vino a mi casa y se sentó en mi sala con la rigidez de quien da una mala noticia.
"Necesitamos dinero para la boda", dijo secamente. “Los padres de Ashley cubrieron su parte. Ahora necesitamos que tú contribuyas.”
“¿Cuánto?”, pregunté, preparándome.
“19.000 dólares.”
Lo dijo como quien pide café: sin esfuerzo, con derecho.
“Son todos mis ahorros”, susurré.
Ni siquiera parpadeó.
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