La puerta del garaje estaba abierta.
Fue entonces cuando supe que el coche de mi difunto marido había desaparecido: veinte años de su vida se esfumaron de la noche a la mañana.
Mi hijo lo vendió para un viaje a París con su mujer.
Pero una llamada a la mañana siguiente lo cambió todo. El hombre al otro lado de la línea dijo que tenía el coche de Dennis. Dijo que había algo que mi marido quería que supiera, algo que ocultó antes de morir.
Me llamo Carol, y así fue como mi difunto marido me salvó la vida y les dio a mi hijo y a su mujer una lección que jamás olvidarán.
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Volviendo a la historia.
La puerta del garaje estaba abierta. Eso fue lo primero que noté, de pie en la cocina con el café enfriándose en las manos.
Lo miré por la ventana sobre el fregadero. Solo miré: la puerta estaba enrollada, el espacio interior estaba oscuro, incluso con la luz de la mañana entrando.
Dennis nunca la dejaba abierta. Cuarenta y tres años de matrimonio, y nunca dejó esa puerta abierta durante la noche.
Pero Dennis se había ido. Ocho meses ya.
Dejé el café, caminé hacia la puerta trasera y la abrí. Me inundó un aire primaveral, cálido para abril; la clase de mañana en la que Dennis ya estaría ahí fuera, inclinado sobre el coche con un trapo en la mano.
Crucé el patio. El césped necesitaba ser cortado; siempre quise llamar a alguien.
El hormigón estaba frío bajo mis pies. Había salido en pantuflas.
La mancha de aceite en el centro del suelo del garaje era oscura y familiar. Veinte años del mismo coche estacionado en el mismo sitio dejan huella.
Pero el sitio estaba vacío ahora. Simplemente vacío.
Me quedé allí, mirando a la nada.
El banco de trabajo junto a la pared del fondo estaba exactamente como lo había dejado Dennis. Sus herramientas colgaban del tablero, cada una marcada con rotulador negro para que supiera dónde estaba.
Su caja de herramientas roja estaba cerrada sobre el banco. Su diario de trabajo, abierto a su lado, estaba lleno de páginas con su letra pequeña y cuidadosa.
El coche había desaparecido.
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