Un día estaba allí, agotada pero presente. A la mañana siguiente, me desperté con el llanto de dos recién nacidos en un apartamento estrecho que olía a fórmula y miedo. Su teléfono estaba desconectado. Su armario estaba vacío. Incluso su cepillo de dientes había desaparecido.
Me quedé en la puerta, paralizada, todavía con la sudadera con capucha de mi último año de instituto, con folletos universitarios esparcidos por el escritorio. Recuerdo haber pensado: «Esto tiene que ser un error. Volverá esta noche».
Nunca regresó.
Así fue como todo cambió.
Quería ser cirujana. Había pasado años trabajando para ello: clases de ciencias avanzadas, horas de voluntariado, exámenes de admisión. Solía imaginarme con bata blanca, manos firmes, salvando vidas.
En cambio, aprendí a calentar biberones a las 3 de la madrugada con manos temblorosas.
A envolver a un bebé mientras el otro lloraba hasta quedarse ronco. Vitaminas prenatales.
A distinguir entre un llanto de hambre y uno de cansancio antes de que mi cerebro despertara por completo. Aprendí lo rápido que desaparecen los pañales. Lo cara que es la leche de fórmula. Lo aterrador que puede ser el silencio cuando hay bebés de por medio.
Aceptaba cualquier trabajo que conseguía. Turnos nocturnos en almacenes que me dejaban los brazos doloridos. Trabajos de reparto donde rezaba para que las niñas siguieran durmiendo al llegar a casa. Trabajos esporádicos, trabajos a sueldo, cualquier cosa. Dormía en tandas de dos horas. A veces menos.
Me decían que llamara a los servicios sociales. Que no era mi responsabilidad. Que era "demasiado joven para tirar mi vida a la basura".
Pero cada vez que alguien decía eso, me imaginaba a mis hermanas creciendo en casa de otra persona, llamando a los desconocidos "mamá" y "papá", preguntándose por qué su familia no las quería.
No podía hacerles eso.
Durante siete años.
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