Mi mamá me envió un mensaje: "No me vuelvas a llamar". No discutí, me quedé callada.
Ni mi madre. Ni mi padre. Ni Brandon.
Me quedé de pie, con mi birrete y toga, fuera del auditorio, observando a otras familias tomarse fotos, a las madres arreglar borlas, a los padres sostener flores y a los hermanos hacer muecas. Sostuve mi propio ramo, comprado con dinero que no tenía, y sonreí a la cámara de una amiga.
Al volver a mi pequeño apartamento, escuché un mensaje de voz de mi madre que decía: "Estamos orgullosos de ti", en el mismo tono con el que me recordaba que comprara toallas de papel.
Brandon, mientras tanto, estaba fracasando en la universidad comunitaria y aún lo trataban como a un príncipe. Cuando finalmente se unió al negocio familiar, le organizaron una fiesta. Cuando, años después, lancé mi propia firma de diseño de interiores boutique en Tulsa, tras cinco años de abrirme camino en el sector, apenas me reconocieron.
Aun así, seguí asistiendo.
Eso fue lo que no entendí hasta mucho después.
Seguí asistiendo porque pensaba que el cariño se ganaba siendo útil.
Cuando mi madre enfermó, aparecí.
Cuando el negocio de Brandon fracasó y estaba ahogado en deudas, lo rescaté. Cuando mi padre necesitó equipo nuevo para el local del centro, transferí los fondos sin pensar en lo que significaría para mis propios ahorros.
Di. Y di. Y di.
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