Mi marido me echó a la calle tras heredar 75 millones, creyendo que era una carga. Pero cuando el abogado leyó la cláusula final, su sonrisa triunfal se transformó en una cara de pánico.

Dos días después del entierro, la verdad salió a la luz.
Llegué a casa agotada por los detalles del cementerio, con los ojos hinchados de llorar, y encontré mis maletas tiradas en la entrada. No había nada doblado. Mi ropa estaba metida dentro, los zapatos esparcidos, las mangas colgando como si fueran cosas del pasado.

—¿Curtis? —llamé, confundida.

Bajó las escaleras tranquilo y pulcro. Sin rastro de luto. Llevaba una camisa impecable, un reloj caro y sostenía una copa de champán. Parecía lleno de energía, pero a la vez aterrador.

—Vanessa, querida —dijo con suavidad—, creo que es hora de que cada uno siga su camino.

Se me cayeron las llaves. —¿De qué estás hablando?

—Mi padre se ha ido —dijo con voz suave, dando un sorbo a su bebida—. Lo que significa que lo heredo todo. Setenta y cinco millones de dólares. ¿Entiendes lo que eso significa?

—Significa una enorme responsabilidad —empecé.

Se rió con fuerza, y el sonido resonó por la casa vacía.

—¿Responsabilidad? —dijo con desdén. No hay un 'nosotros'. Fuiste útil cuando papá necesitaba a alguien que lo limpiara y alimentara. Una enfermera gratis. ¿Pero ahora? Eres un peso muerto. Eres común y corriente. Sin ambición. Sin refinamiento. No tienes cabida en mi vida de soltero adinerado.

Las palabras me destrozaron.

"Soy tu esposa", dije. "Cuidé de tu padre porque lo amaba y porque te amaba a ti".

"Y te lo agradezco", respondió, sacando un cheque y arrojándolo a mis pies. "Diez mil dólares. Pago por servicios. Tómalo y vete. Quiero que te vayas antes de que llegue mi abogado. Estoy renovándolo todo. La casa huele a viejo... y a ti".

Intenté razonar con él. Le recordaba a diez años que pasamos juntos. No importaba.

Llegó la seguridad. Me escoltaron bajo la lluvia mientras Curtis observaba desde el balcón del piso de arriba, terminando su champán.

Esa noche dormí en mi coche, en el aparcamiento de un supermercado abierto las 24 horas. Me sentía destrozada, humillada, descartable, borrada. ¿Había pasado diez años amando a un desconocido? El hombre en el que creía nunca existió. Solo un depredador esperando el momento oportuno.

Pasaron tres semanas. Busqué un apartamento pequeño, intenté rehacer mi vida y recibí los papeles del divorcio. Curtis lo quería rápido. Limpio. Como si yo fuera algo que borrar para poder disfrutar de su fortuna sin trabas.

Entonces llegó la notificación.
El abogado de Arthur, el Sr. Sterling, un hombre severo y meticuloso, solicitó la lectura oficial del testamento. Curtis me llamó, furioso.

"No sé ni por qué te han invitado", espetó. "Probablemente papá te dejó alguna baratija o álbum de fotos sin valor. Simplemente aparece, firma lo que sea y desaparece. No me arruines esto".

Llegué al bufete con mi mejor atuendo, lo único que tenía que no olía a humillación. Curtis ya estaba allí, sentado a la cabecera de la mesa de caoba pulida, flanqueado por asesores financieros que parecían tiburones buscando sangre fresca.

Y sonrió, seguro, confiado y completamente desprevenido para lo que venía a continuación.

Me miró con abierto desprecio cuando entré en la sala.

"Siéntate atrás, Vanessa", me espetó. "Y no hagas ruido".

El Sr. Sterling llegó momentos después, con una pesada carpeta encuadernada en cuero. Tomó asiento, se ajustó las gafas y observó la sala. Su mirada se detuvo en mí un instante más que en los demás —pensativa, imposible de leer— antes de mirar a Curtis.

"Ahora comenzaremos la lectura del testamento del Sr. Arthur", anunció Sterling.

Curtis tamborileó con los dedos impacientemente sobre la mesa.

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