Me llamo Clara Jensen. Tengo treinta y cuatro años, y hace un año me habría reído si alguien me hubiera dicho que mi matrimonio terminaría antes de darme cuenta de que ya estaba muerto.
Pero a las 2:47 a. m. de un martes, la risa ya no existía en mí.
La casa estaba extrañamente silenciosa. Me había quedado dormida en el sofá, con la tele en silencio y la pantalla bañando la habitación con una luz tenue. Cuando vibró mi teléfono, lo cogí con pereza, asumiendo que no era nada: quizá Ethan me estaba enviando un mensaje desde su viaje de trabajo en Las Vegas.
En cambio, me quedé sin aliento.
Lo primero que cargó fue una foto.
Ethan, mi esposo desde hacía seis años, de pie bajo el resplandor neón de una capilla nupcial de Las Vegas.
A su lado estaba Rebecca, su compañera de trabajo.
Tenían certificados de matrimonio en la mano.
Entonces apareció el mensaje:
Me acabo de casar con Rebecca. Llevo ocho meses acostándome con ella. Eres aburrida y patética. Disfruta de tu triste vida.
Me quedé mirando la pantalla hasta que las palabras perdieron sentido. Sin lágrimas. Sin gritos. Solo una calma profunda y gélida.
Respondí con una sola palabra:
Genial.
En ese momento, algo fuerte y firme se apoderó de mí. Ethan pensó que me había destruido, pero había olvidado quién gestionaba todo aquello de lo que se alejaba.
A las 3:15 a. m., me moví con una claridad implacable.
Todas las tarjetas de crédito de su cartera, canceladas.
Contraseñas, cambiadas.
La escritura de la casa, mía.
Las cuentas, mías. Su acceso fue revocado.
A las 3:30, llamé a un cerrajero.
"Pago el doble", dije. "Ahora mismo".
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