Mi marido me escondió detrás de una planta en la gala de su empresa y el nuevo director ejecutivo pasó junto a él, me tomó las manos y dijo que había estado buscándome durante treinta años.

Conduje hasta un hotel en el centro, me registré en una habitación del Marriott con mi nombre y me senté en el borde de la cama mirando el teléfono.

Luego llamé a Julián.

Contestó al primer timbre.

—Moren —dijo—. ¿Estás bien?

—Me voy —dije—. Salí. Y si tu oferta de trabajo sigue vigente, la acepto.

Hubo un breve silencio.

—¿Dónde estás? —preguntó.

Se lo dije.

—Quédate ahí —dijo—. Voy para allá.

Veinte minutos después, vi su coche detenerse en la entrada del hotel. Me encontró en el vestíbulo, sentada en uno de los sillones de cuero, con la maleta a mis pies.

Su mirada se dirigió directamente a los moretones que tenía en el brazo, donde Fletcher me había agarrado.

—¿Él hizo eso? —preguntó con la voz tensa.

“Se ve peor de lo que se siente”, dije automáticamente. Las viejas costumbres son difíciles de erradicar.

Me levantó el brazo con cuidado, su toque suave.

“Nadie debería ponerte las manos encima con ira”, dijo. “Jamás”.

La amabilidad en su voz me deshizo más que la crueldad de Fletcher. Se me llenaron los ojos de lágrimas.

Subimos en ascensor a mi habitación para que pudiera coger mi maleta y pagar. Luego me llevó, no a una casa segura anónima, sino a su ático con vistas al centro de Denver.

“Puedes quedarte aquí todo el tiempo que necesites”, dijo. “Habitación de invitados, baño propio, lo que quieras. Sin presiones. Solo seguridad”.

A la mañana siguiente, entré en la sede de Blackwood Industries como empleada.

Julian había creado un puesto para mí: Directora de Relaciones Comunitarias. Mi trabajo consistiría en establecer colaboraciones con las escuelas y programas de alfabetización del área de Denver, utilizando los recursos de la empresa para apoyar a los estudiantes como yo lo había hecho antes.

«Estudiaste literatura y educación», me había dicho la noche anterior durante la cena. «Naciste para esto».

La oferta venía con un sueldo que me mareaba: dos mil quinientos dólares semanales, más prestaciones y vacaciones.

No había ganado mi propio dinero desde que tenía veintitantos.

Ahora, en una oficina con mi nombre en la puerta y vistas a la ciudad, sentí que algo se desplegaba en mi pecho, algo que llevaba décadas oprimido.

Libertad.

La asistente de Julian, Margaret, me acompañó por el edificio y me presentó a los jefes de departamento. La gente era amable, curiosa y profesional. Me trataron como a una colega, no solo como la vieja historia de amor del jefe.

Al final de mi primera semana, me había reunido con directores de tres institutos públicos y con el director de una organización local de alfabetización. Cada noche llegaba al apartamento de Julian con un cansancio que me hacía sentir bien.

Fletcher no se quedó de brazos cruzados.

Tres días después de empezar mi nuevo trabajo, Julian me llamó a su oficina. Había documentos legales sobre su escritorio, cargados de lenguaje agresivo.

—Nos está demandando —dijo Julian con gravedad—. Alejanía de afecto. Afirma que interferí deliberadamente en su matrimonio.

La frase parecía sacada de un viejo drama judicial sureño, no de una demanda moderna de Denver.

—También intenta congelar tu acceso a los bienes comunes hasta que se resuelva el divorcio —añadió Julian—. Cuentas bancarias, tarjetas de crédito, incluso el coche.

Me hundí en la silla frente a él.

—Quiere que me desespere lo suficiente como para que vuelva a arrastrarme —dije.

Julian se sentó en el borde de su escritorio, tan cerca que pude ver las chispas doradas en sus ojos oscuros.

—Te subestima —dijo—. Y hay algo más. Mis abogados empezaron a investigar sus negocios, especialmente sus negocios inmobiliarios. Los números no cuadraban. Así que investigaron más a fondo.

Me deslizó otro expediente.

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