Mi marido me escondió detrás de una planta en la gala de su empresa y el nuevo director ejecutivo pasó junto a él, me tomó las manos y dijo que había estado buscándome durante treinta años.
—Su marido ha estado usando su empresa para blanquear dinero —dijo Julian en voz baja—. El FBI lo ha estado vigilando durante meses. Están a punto de hacer algo.
El pulso me rugía en los oídos mientras revisaba los documentos. Transferencias bancarias sospechosas. Sociedades fantasma. Propiedades compradas al contado y hojeadas entre capas de papel.
La casa en la que había vivido, las fiestas que habíamos organizado, las donaciones que Fletcher había hecho a organizaciones benéficas locales... todo se había construido con dinero sucio.
—¿Qué hago? —pregunté.
—Nada —dijo Julian—. Deje que los agentes federales hagan su trabajo. Pero debe estar preparada. Habrá cobertura mediática. Los periodistas llamarán a la puerta. Le preguntarán qué sabía y qué no sabía.
Pensé en Fletcher esposado. Pensé en cuántos años había pasado defendiendo su temperamento, excusando su crueldad.
—Digo la verdad —dije. “Sin importar las preguntas que me hagan, diré la verdad”.
Dos semanas después, se supo la noticia.
Vi en un televisor de pantalla plana en la sala de estar de Julian cómo los reporteros locales de Denver mostraban imágenes de agentes del FBI sacando a Fletcher de su edificio de oficinas. Se veía más pequeño en la pantalla que nunca en nuestra cocina.
“Destacado promotor inmobiliario acusado de lavado de dinero, fraude y evasión fiscal”, anunció el presentador.
La investigación llevaba meses en marcha. Su arresto no tuvo nada que ver conmigo. Pero el momento oportuno convirtió nuestro caso de divorcio en una nota a pie de página.
De repente, sus abogados se encontraron con problemas más graves que acosar a su futuro…
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