"Es mi propiedad", dijo con naturalidad. "Mi nombre está en la escritura. No contribuyes. Solo eres un peso muerto".
Un anuncio navideño parpadeaba en la televisión detrás de él —familias perfectas, risas falsas— mientras mi matrimonio se derrumbaba silenciosamente.
No grité.
No lloré.
No supliqué.
Entré en la cocina, serví agua y la bebí despacio, asegurándome de que viera mis manos firmes.
"Entendido", dije.
Parecía inquieto por mi calma. "Bien. No intentes nada. Mi abogado ya está involucrado. Tendrás lo que mereces".
Asentí una vez.
Esa noche dormí en la habitación de invitados.
Sin empacar.
Sin pánico. En cambio, hice tres llamadas:
• A mi abogada, Naomi Park.
• A mi director financiero, porque mi paquete de compensación incluía estricta confidencialidad y protección de activos.
• A mi banco, para bloquear el acceso a la cuenta.
Por la mañana, Naomi había revisado los registros. Técnicamente, Trent tenía razón: su nombre figuraba en la escritura.
Lo que desconocía era el origen de los fondos tras esa escritura.
Y definitivamente no sabía quién había dado el anticipo.
A las 8:12 a. m., llamó a la puerta de la habitación.
"Dije mañana".
La abrí a medias. "Sí", respondí con calma. "Y tendrás noticias mías".
Se rió. "¿Con qué influencia? No tienes ninguna".
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