Llegué a la escuela primaria Meadowbrook con doce minutos de retraso, una sensación que me acompañó durante todo el trayecto como un pequeño dolor persistente. Sabía la hora exacta porque había mirado el reloj dos veces, y luego otra vez en el semáforo en rojo justo antes de la entrada, como si mirarlo pudiera, de alguna manera, revertir el tiempo. No fue así.
La fila de coches avanzaba a trompicones, con los padres asomados a las ventanas, los profesores haciendo señas a los niños con una eficiencia ensayada. El sol del atardecer caía oblicuamente sobre el pavimento, brillante y cálido, esa luz de mayo que solía suavizar todo lo que tocaba.
Ensayé mi disculpa como siempre hacía cuando creía haber decepcionado a Lily. Le explicaría el tráfico. Le diría que era importante. Le prometería llegar a tiempo mañana. Lily, mi nieta de ocho años, se daba cuenta de las cosas.
Se daba cuenta de cuándo los adultos llegaban tarde, cuándo las voces sonaban diferentes, cuándo las aulas se sentían tensas. Era observadora de una manera que te hacía ser cuidadoso con ella, cuidadoso con tus palabras y tus excusas.
Entré en la zona de recogida y la vi de inmediato. Estaba de pie junto a la acera con la mochila colgando de un hombro, con una postura rígida y formal, como si esperara una cita en lugar de que la llevaran a casa. Me preparé.
Cuando abrió la puerta trasera y se subió al coche, me giré con una sonrisa. Pero no me regañó. No suspiró ni puso los ojos en blanco. No dijo ni una palabra.
Se deslizó en el asiento y apretó la mochila contra su pecho, abrazándola como solía abrazar a su conejo de peluche favorito cuando era más pequeña. Encorvó los hombros. Miró al frente.
"Hola, mariquita", dije con suavidad, usando la voz que había perfeccionado durante años de raspaduras en las rodillas y miedos a la hora de dormir. "¿Qué tal la escuela hoy?"
No respondió.
La puerta se cerró con un clic. Los sonidos de la zona de recogida se desvanecieron a medida que la fila avanzaba. Lily permaneció muy quieta.
"¿Lily?", pregunté, mirándola por el retrovisor. “¿Todo bien, cariño?”
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