Mi nieto me llamó a las 5 a.m. suplicando: "Abuela, no te pongas tu abrigo rojo hoy"; a las 9 a.m., la policía estaba parada junto a un cuerpo con un abrigo igual al mío en mi parada de autobús, y esa llamada me arrastró a una red de escrituras falsas, una nuera mortal y una red de fraude a personas mayores de la que, según el FBI, nunca debí sobrevivir.

No disminuí la velocidad. El bosque se cerraba a ambos lados, y sin luces, me guiaba por la memoria y la tenue luz de la luna que apenas penetraba entre las nubes. El corazón me latía con fuerza.

El camino forestal me devolvió a la carretera al sur de mi cola. Esperé, con el motor al ralentí, atento a las luces que se acercaban.

Nada.

Las había perdido.

Tomé una ruta más larga hacia el aserradero, dando vueltas por caminos secundarios, comprobando constantemente si alguien me seguía. Para cuando entré en el aparcamiento destartalado, eran las 12:15.

El viejo Molino de Agua Clara se recortaba contra el cielo como una lápida: cuatro pisos de madera podrida y ventanas rotas. El río pasaba a su lado, caudaloso por la nieve derretida, y su sonido llenaba la oscuridad.

La luz de mi linterna atravesaba la noche al acercarme a la entrada principal.

"Danny", llamé en voz baja.

No hubo respuesta. Solo el río y el viento moviéndose entre los espacios vacíos.

Entré. El suelo estaba cubierto de escombros, cristales rotos, equipos viejos y grafitis en todas las paredes. Mi linterna localizó unas escaleras que conducían al piso superior, y subí con cuidado, comprobando cada escalón.

En el segundo piso, lo encontré.

Danny estaba sentado en una caja volcada, con el rostro demacrado a la luz de la linterna y los ojos rojos por el llanto o la falta de sueño. Parecía haber envejecido cinco años en tres días.

"Abuela". Se le quebró la voz. "Lo siento mucho. Lo siento muchísimo".

Corrí hacia él y lo abracé. Estaba temblando.

“Está bien, cariño. Pase lo que pase, lo arreglaremos.”

“No, no podemos. Abuela, hice algo terrible. La ayudé. No lo sabía. Te juro que no sabía que…”

Se ahogó en un sollozo.

“¿Ayudar a quién? ¿A Vanessa?”

Se apartó, secándose los ojos.

“No a Vanessa. A Rachel Morrison. La muerta.”

“Cuéntamelo todo”, dije.

La historia salió a pedazos, las palabras se atropellaban.

Tres meses atrás, Danny conoció a Rachel en una cafetería cerca del campus. Era guapa, divertida, inteligente, tenía veintiocho años y trabajaba en County Reco.

Mientras él trabajaba, recorrí la casa habitación por habitación, viéndola con nuevos ojos. Este era mi territorio, mi hogar, mi historia, y no dejaría que Vanessa me la arrebatara.

Danny tardó tres horas en encontrar el verdadero nombre de Rachel Morrison.

Se lo había cambiado legalmente hacía siete años. Antes de eso, era Beth Hartley, nacida en Billings, criada en un pequeño pueblo llamado Red Lodge. Su abuela, Martha Hartley, había tenido un rancho de doscientos acres allí.

Había tenido. Tiempo pasado.

"Abuela, mira esto". Danny giró su portátil para que pudiera verlo.

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