Las llamadas empezaron antes de medianoche.
¿Qué hiciste?
Respondeme. Esto no tiene gracia.
¿Dónde están mis cosas?
A la 1:14 de la madrugada, empezó a golpear la puerta principal. Lo observó a través de la cámara del timbre. Allí estaba, con la misma camisa azul marino del domingo pasado, tropezando en mi porche y actuando furioso, como si él fuera el perjudicado.
Le envié un último mensaje:
Dijiste que te acostabas con Lara. Yo solo te ayudé con la mudanza.
Después de eso, nada.
Pensé que por fin se había ido a otro sitio a arreglar su lío. Pensé que la noche había llegado a su fin.
Me equivoqué.
A las tres de la mañana, mi teléfono iluminó la habitación como las luces intermitentes de la policía. El número era desconocido. Contesté con el pecho oprimido, esperando a Emiliano, ya fuera suplicando o amenazando. Pero no era él.
Era una mujer que intentaba contener las lágrimas.
—¿Valeria? Soy Lara... Creo que tu novio está tirado en mi jardín.
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