Algunos momentos de la vida parecen tan irreales que, al principio, la mente se niega a aceptarlos. Oyes las palabras, pero no se asientan. Flotan en el aire, esperando encontrar un significado. Así me sentí cuando mi padrastro me dijo que se casaba de nuevo, solo unas semanas después de la muerte de mi madre.
La noticia por sí sola debería haberme destrozado. Pero lo que realmente cambió mi comprensión de todo llegó después, cuando descubrí la verdad que habían estado ocultando. Esa verdad transformó no solo mi forma de verlos, sino también mi decisión de honrar a mi madre de la única manera posible.
En las semanas posteriores a su fallecimiento, nuestra casa parecía suspendida en el tiempo. Aún conservaba su presencia, como si las paredes aún no se hubieran dado cuenta de que no regresaría. Sus gafas de leer reposaban sobre la mesa de centro, junto a un marcapáginas metido en una novela que nunca terminaría.
Una manta cuidadosamente doblada reposaba sobre la silla donde solía leer por las noches. No me atreví a moverla.
El ligero aroma de los aceites esenciales que le gustaban persistía en el dormitorio. Sus pantuflas permanecieron junto a la cama. Su taza favorita permaneció intacta en el escurridor, porque lavarla era como admitir algo para lo que no estaba preparada.
Se había debilitado con el paso de los meses. Al principio, fueron pequeños cambios. Menos energía. Días más cortos. Luego, le resultó más difícil ocultar el esfuerzo que requerían incluso las tareas más sencillas.
Aun así, lo intentaba. Sonreía en sus mejores días y los llenaba de historias de su juventud. En los más difíciles, se sentaba tranquilamente junto a la ventana, contemplando algo que estaba mucho más allá de mi alcance.
Casi al final, se disculpaba a menudo. Por necesitar ayuda. Por estar cansada. Por ocupar espacio. Le tomé la mano y le dije que nunca necesitaba disculparse por existir. Asintió, pero la costumbre fue difícil de romper.
Durante todo ese tiempo, dos personas siempre estuvieron presentes: Paul, mi padrastro, y Linda, la mejor amiga de mi madre desde la universidad. Coordinaban horarios, traían la compra y me tranquilizaban cuando el cansancio me invadía.
"Estamos juntos en esto", decía Linda a menudo, apretándome el hombro. "No está sola".
Le creí.
Cuatro semanas después del servicio, Paul vino a mi apartamento. No se sentó. Nos quedamos de pie, incómodos, en la cocina mientras la cafetera zumbaba de fondo. Se frotó las manos, una costumbre nerviosa que conocía desde la adolescencia.
"Hay algo que necesito decirte", dijo. "Antes de que lo oigas en otro lugar".
Sentí una opresión en el pecho. "¿Qué es?"
Respiró hondo. "Linda y yo hemos decidido casarnos".
Las palabras parecían desconectadas de la realidad.
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