Mi padre me gritó directamente en la cara, aun sabiendo que estaba embarazada: “Tú y tu hijo sois unos parásitos, sanguijuelas que están chupando a esta familia”. Mi madre sonrió y estuvo de acuerdo, mientras ambos vivían cómodamente… en mi propia casa. Sentí cómo el silencio quemaba. Entonces dije, con una calma que los dejó helados: “Tienen 24 horas para irse”. Lo que ocurrió después lo cambió todo.

Mi tío se levantó de golpe. Mi madre palideció. Yo ya no temblaba; estaba sorprendentemente serena. Saqué una carpeta de mi bolso y la puse sobre la mesa.
—Aquí están las escrituras. A mi nombre. Firmadas hace cinco años. Y aquí —añadí— los comprobantes de cada pago.

Mi padre golpeó la mesa.
—¡Eres una desagradecida! ¡Todo lo que tienes es gracias a nosotros!

—Lo que soy —respondí— es la persona que os dio un hogar cuando nadie más quiso hacerlo. Y aun así me insultasteis en mi propio techo.

Mi madre rompió a llorar.
—Solo queríamos estabilidad… —susurró.

—La estabilidad no se construye humillando —dije—. Y menos a una hija embarazada.

Esa noche prepararon maletas en silencio. A las pocas horas, recibí mensajes de familiares acusándome de cruel. Nadie preguntó qué había pasado realmente. Nadie preguntó cómo estaba yo.

Al día siguiente, mi padre volvió solo.
—No tienes por qué hacerlo así —dijo—. Podemos olvidar lo que se dijo.

Lo miré fijamente.
—Tú no lo dijiste por error. Lo pensabas.

Cerré la puerta con cuidado, no con rabia. Me senté en el suelo y lloré por primera vez. No por culpa, sino por alivio.

Semanas después, supe que estaban viviendo en casa de una tía. Mi madre me escribió mensajes confusos: disculpas mezcladas con reproches. Yo respondía poco, pero con respeto. Mi prioridad era otra: mi hijo, mi paz y mi futuro.

Creí que ahí terminaba todo. Me equivoqué. Porque cuando el bebé nació, una última decisión estaba a punto de poner a prueba todo lo que había construido…

Mi hijo Daniel nació una madrugada tranquila. Al sostenerlo por primera vez, supe que había hecho lo correcto. Durante semanas no avisé a nadie, salvo a dos amigas cercanas. Necesitaba sanar.

Un mes después, recibí un mensaje de mi padre:
—Queremos conocer al niño. Es nuestro derecho.

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