Muy bien. Llevo tres años cargando con esta historia como una piedra en el bolsillo. Algunos días ni siquiera la noto. Otros días se arrastra, pesada y contundente, recordándome exactamente lo que mi familia creía que valía.
Me llamo Blake. Tengo veintiún años. Tengo un trabajo estable, una casa que es mía, una camioneta que pagué yo mismo y gente a mi alrededor que no confunde amor con control. La vida es buena.
Pero la noche en que mi padre me puso las manos encima y me dejó tirado en la cuneta sigue ahí, brillante como una cicatriz que se ilumina cuando menos te lo esperas. Nunca la he escrito así. Creo que necesito hacerlo, aunque solo sea para demostrarme a mí mismo que realmente sucedió y que no lo inventé, no lo exageré, no me puse "dramático", como siempre decía mi hermana.
Porque esa era la palabra que usaban cuando reaccionaba como un ser humano al ser tratado como un mueble.
Dramático.
Cumplí dieciocho en marzo.
Para abril, pagaba cuatrocientos dólares al mes por dormir en la misma habitación que había tenido desde los seis.
Tres días después de mi cumpleaños, papá me dijo que me sentara a la mesa de la cocina. La cocina era uno de esos espacios que siempre sentía que le pertenecía más a él que a nadie más. Incluso cuando mamá cocinaba, incluso cuando Jennifer y yo comíamos allí todos los días, el ambiente siempre cambiaba cuando papá se sentaba a la cabecera de la mesa. No necesitaba levantar la voz para encoger la habitación. Solo necesitaba mirarte.
Recuerdo la luz de la mañana entrando por las persianas en tenues rayas. Recuerdo una taza de café a su derecha, solo, sin azúcar, y cómo mantenía las manos juntas como si estuviera a punto de dar un veredicto.
"Cuatrocientos al mes", dijo. "A pagar el primer día. Solo en efectivo. La comida no está incluida".
Lo miré fijamente, esperando la frase final.
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