La habitación se movió hacia mí.
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Mi padre estaba sentado tan cerca que podía sentir la tensión en su brazo al rozar el mío. Intentó sonreír, como hacen las personas cuando creen que aún tienen el control de un momento. Pero en cuanto vio el sello de lacre oscuro romperse bajo mi pulgar, palideció.
"No", susurró. "Por favor, no".
Aún no había leído ni una sola palabra.
Pero, de alguna manera, él ya lo sabía.
Un funeral que parecía una transacción
Nadie en nuestra familia pronunciaba el nombre de mi tía a la ligera. Siempre se hablaba de Vivienne Sterling con cuidado, en voz baja y, por lo general, con un dejo de incomodidad.
La describían como fría. Difícil. Inaccesible.
Lo que realmente querían decir era que era inmanejable.
Había construido su vida desde cero. Bienes raíces. Inversiones. Una fundación privada que apoyaba discretamente escuelas, clínicas y programas comunitarios sin siquiera asociar su nombre a la obra. Nunca se casó. Nunca tuvo hijos. Y nunca pidió permiso a nadie.
Pero se fijó en mí.
Cuando era joven, me enviaba libros en lugar de juguetes. Cuando fui a la universidad, de repente me cubrieron la matrícula, sin ninguna explicación. Una vez, cuando mi padre me descartó por "nada destacable", ella lo llamó y le dijo, con calma y claridad, que si volvía a hablarle así a su sobrino, habría consecuencias.
Mi padre se rió después.
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