Mi sobrino destrozó mi guitarra Gibson de 8.000 dólares. Mi familia me dijo: «Perdónenlo». Así que les enseñé lo que realmente cuesta la responsabilidad.
Eso fue todo lo que hizo falta.
Al principio, el Mercedes no se movió. Entonces la gravedad empezó a hacer lo que siempre hace.
El coche rodó lentamente, con los neumáticos crujiendo sobre la grava.
Luego aceleró.
La pendiente lo guiaba a la perfección, como un camino diseñado precisamente para eso.
La grava salpicaba en pequeños arcos tras los neumáticos. La puerta del conductor, abierta, se tambaleó ligeramente, y luego se abrió más al acelerar el coche. La niebla sobre el agua se movió como si presentiera lo que se avecinaba.
Retrocedí con los brazos cruzados.
Y observé.
El Mercedes golpeó el borde de la rampa y bajó el morro.
Por una fracción de segundo, pareció flotar, con la parte delantera hundiéndose hacia el lago como un arco.
Luego se hundió.
El chapoteo fue enorme, una violenta ráfaga de agua que rompió el silencio de la mañana y resonó en el lago. Unas ondas estallaron hacia afuera, golpeando el muelle, la orilla, las rocas.
El coche se hundió de frente.
La cola se elevó brevemente, como una mano que se extendía hacia arriba.
A través de las ventanas abiertas, pude ver el interior pálido. El cuero. Los asientos de los que a Derek le encantaba presumir. Entonces el agua se los tragó.
Las burbujas subieron en ráfagas frenéticas.
En menos de treinta segundos, desapareció.
El lago se cerró sobre él, alisándose como si nunca lo hubieran tocado.
Un momento después, oí abrirse la puerta corredera de la terraza.
Pasos.
Derek apareció en pijama, sosteniendo su taza de café.
Me vio de pie cerca de la rampa.
Vio el agua aún agitada. Las últimas burbujas. Los anillos de ondas cada vez más amplios.
Me miró fijamente, sin comprender, con el rostro en blanco, como si su cerebro no se hubiera dado cuenta.
Entonces, la taza de café se le resbaló de la mano y se hizo añicos en la terraza, detrás de él.
El líquido marrón se extendió lentamente por la madera.
Un sonido salió de él, mitad aliento, mitad gemido.
Entonces gritó.
Era un sonido animal. Pura conmoción y horror.
La casa se despertó al instante. Las luces se encendieron. Las puertas se abrieron. Se oyeron voces.
Derek bajó corriendo hacia la rampa, resbalando un poco en la grava. Llegó al borde y se inclinó hacia adelante como si de alguna manera pudiera agarrar el coche a través del agua.
Demasiado tarde.
Nada que salvar.
Se quedó allí jadeando, mirando cómo las burbujas se desvanecían.
Entonces se giró hacia mí, con el rostro deformado por la incredulidad y la furia.
"¿Qué hiciste?", gritó.
No alcé la voz.
"Solté el freno", dije. "La física hizo el resto".
Abrió la boca como si no pudiera creer lo que decía.
“Mi coche”, dijo con voz ahogada. “Mi… coche”.
Lo miré a los ojos y usé el mismo tono despectivo que mi padre había usado conmigo, la misma crueldad despreocupada.
“Es solo un coche, Derek”, dije. “Puedes comprar otro”.
Por un segundo, el único sonido fue el agua del lago golpeando la rampa y la respiración agitada de Derek
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