Mi suegra controló mi embarazo: una enfermera me susurró "corre", revelando un secreto aterrador que me obligó a huir con mi hijo.

Se quedó paralizada.

“¿Qué?”

Le mostré capturas de pantalla de los mensajes entre Raghav y Meera. Le temblaban las manos, su rostro palideció, sus labios temblaban sin palabras.

Dije en voz baja:

“No puedo vivir en una casa que me menosprecia así.
Solo quiero que mi bebé nazca en paz, aunque eso signifique estar sola”.

El silencio me acompañó mientras me alejaba.

Esa noche, alquilé una pequeña habitación cerca del hospital.
La enfermera, Priya, vino con leche y gachas calientes.

Tomándome de la mano, dijo:

“Eres fuerte, Aarohi. Tu bebé estará orgullosa de tener una madre como tú”.

La abracé, mientras las lágrimas corrían por mis mejillas.

Afuera, la lluvia caía sobre Jaipur.

Levanté la cara y respiré hondo.

Quizás Priya tenía razón: irse no es debilidad; a veces es la única manera de sobrevivir.

Meses después, di a luz a una niña.
La llamé Asha, que significa “esperanza”.

Trabajé en una pequeña librería cerca del hospital, y Asha creció sana, llamándome "mamá".

En cuanto a Raghav y su madre, nunca más supe de ellos.

Decían que Meera lo traicionó y que el niño no era suyo.

Pero nada de eso me importaba ya.

Ese día, a Raghav le faltó el valor para acercarse.

Simplemente observó desde lejos cómo madre e hija regresaban a casa.

Esa noche, se sentó junto a la ventana del hotel, con las luces de la ciudad reflejándose en su rostro surcado por las lágrimas.

A la mañana siguiente, envió una carta a la librería:

"No pido perdón.
Solo quiero ver a mi hija una vez, aunque sea de lejos".

Aarohi leyó la carta y guardó silencio un buen rato.

Recordó la soledad, las noches de lágrimas y la fuerza que le había dado su hijo nonato.

Entonces miró a Asha —luminosa e inocente—
y se le enterneció el corazón.

"Asha tiene derecho a saber quién es su padre".

Esa tarde, Aarohi llevó a Asha a un pequeño café cerca del parque.

Raghav ya estaba allí, con una taza de té en la mano.

Se levantó inmediatamente al verlos.

Asha miró al hombre desconocido con ojos curiosos y llorosos:

“Mamá, ¿quién es este hombre?”

Aarohi respondió con dulzura:

“Este es tu padre, Asha”.

El aire se volvió pesado.

Raghav se arrodilló con voz temblorosa:

“Papá… siento haberte hecho daño a ti y a tu madre. Papá… se equivocó”.

Asha miró a su madre, luego a él, y dijo con su voz inocente:

“Papá, no llores.
Mamá dice que si alguien reconoce sus errores y los corrige, es una buena persona”.

Raghav se desplomó de rodillas y abrazó a su hija con fuerza.

En ese momento, años de dolor se sintieron más ligeros.

En los días siguientes, Raghav solía ir a llevar a Asha a la escuela o ayudarla con sus estudios.

Aarohi no lo detuvo, aunque mantuvo las distancias.

Entendió que perdonar no significa olvidar, sino seguir adelante sin rencor. Un día, Asha preguntó:

“Mamá, ¿puede papá venir a vivir con nosotros?”

Aarohi le acarició suavemente el cabello:

“No, cariño.

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