Tenía 33 años, estaba embarazada de mi cuarto hijo y vivía en casa de mis suegros, cuando mi suegra me miró fijamente a los ojos y me dijo: "Si este bebé no es niño, tú y tus tres hijas se van". Y mi marido simplemente sonrió con suficiencia y preguntó: "¿Y cuándo te vas?".
Solo para fines ilustrativos.
Estábamos "ahorrando para una casa". Esa era la historia oficial.
¿La realidad? A Derek le gustaba volver a ser el niño mimado. Su madre cocinaba, su padre pagaba la mayoría de las facturas y yo era la niñera interna que no era dueña de ni una sola pared.
Ya teníamos tres hijas: Mason de ocho años, Lily de cinco y Harper de tres. Eran mi mundo entero.
Para Patricia, mi suegra, eran tres fracasos.
"Tres niñas. ¡Dios la bendiga!".
Cuando estaba embarazada de Mason, me dijo: "Esperemos que no arruines esta línea familiar, cariño".
Cuando nació Mason, suspiró: "Bueno, la próxima vez".
¿Bebé número 2?
"Algunas mujeres no están hechas para tener hijos varones. Quizás sea tu lado".
Con el bebé número 3, ya no se molestó en edulcorarlo. Les daba palmaditas en la cabeza y decía: "Tres niñas. ¡Dios la bendiga!", como si yo fuera un titular trágico.
Derek ni se inmutó.
Luego me quedé embarazada de nuevo.
Patricia empezó a llamar a esta bebé "la heredera" a las seis semanas. Le enviaba a Derek enlaces de temas para guarderías infantiles y "cómo concebir un hijo varón" como si fuera una evaluación de desempeño.
Entonces me miraba y decía: "Si no puedes darle a Derek lo que necesita, quizás deberías apartarte por una mujer que sí pueda".
En la cena, Derek bromeaba: "A la cuarta va la vencida. No la arruines".
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