Mi suegra dijo que me echaría de casa si no daba a luz a un niño esta vez

"Para", dije. "Esas son mis cosas".

"No las necesitarás aquí", dijo.

Fue al armario de las niñas. Bajó chaquetas y mochilas, y las tiró encima.

Agarré la bolsa. "No puedes hacer esto".

La apartó de un tirón. "Mírame".

Fue como si me hubieran dado un puñetazo.

"¡Derek!", grité. "Dile que pare".

Apareció en la puerta, con el teléfono todavía en la mano.

Miró las bolsas. A Patricia. A mí.

"¿Por qué?", ​​dijo. "Te vas".

Mason apareció detrás de él con los ojos como platos. "¿Mamá? ¿Por qué se lleva la abuela nuestras cosas?"

"Ve a esperar en la sala, cariño", dije. “Está bien.”

No lo estaba.

Patricia arrastró las bolsas hasta la puerta principal y la abrió de golpe.

“¡Chicas!”, llamó. “¡Vengan a despedirse de mamá! ¡Se va con sus padres!”

Lily sollozó. Harper se aferró a mi pierna. Mason se quedó rígido, con la mandíbula apretada.

Agarré el brazo de Derek. “Por favor. Míralos. No hagas esto.”

Se inclinó hacia mí. “Deberías haberlo pensado antes de seguir fallando.”

Luego se cruzó de brazos como un juez observando la ejecución de una sentencia.

Solo con fines ilustrativos.
Veinte minutos después, estaba descalza en el porche. Tres niñas llorando a mi alrededor. Nuestra vida metida en bolsas de basura.

Patricia dio un portazo. Derek no salió.

Llamé a mi mamá con manos temblorosas. “¿Podemos quedarnos contigo? Por favor.”

No me sermoneó. Solo dijo: «Envíame un mensaje de texto donde estás. Voy para allá».

Esa noche dormimos en un colchón en mi antigua habitación.

A la tarde siguiente, llamaron a la puerta.

Michael se quedó allí parado. Vaqueros, franela. Cansado y furioso.

“No vas a volver a mendigar”, dijo en voz baja. “Sube al coche, cariño. Vamos a mostrarles a Derek y Patricia lo que realmente les espera”.

Dudé. “No puedo volver allí”.

“No vas a volver a mendigar”, repitió. “Vienes conmigo. Hay una diferencia”.

Condujimos en silencio.

“Dijeron que corriste a casa enfurruñada”, me dijo. “Dijeron que no podías soportar las consecuencias”.

Reí con amargura. “¿Consecuencias por qué? ¿Tener hijas?”

Negó con la cabeza. “No. Consecuencias por ellas”.

Entramos en la casa.

El rostro de Patricia se torció en una sonrisa de suficiencia. “Oh, la trajiste de vuelta. Bien. Quizás ahora esté lista para comportarse”.

Michael no la miró.

“¿Pusiste a mis nietas y a mi nuera embarazada en el porche?”, le preguntó a Derek.

Derek se encogió de hombros. “Se fue. Mamá solo la ayudó. Está siendo dramática.”

Michael se acercó. “No es eso lo que pregunté.”

Derek espetó: “Necesito un hijo. Tuvo cuatro oportunidades. Que se vaya si no puede hacer su trabajo.”

La cara de Michael se volvió inexpresiva. “¿Su trabajo? ¿Te refieres a darte un niño?”

Patricia intervino: “Se merece un heredero, Michael. Siempre dijiste…”

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