Tenía treinta y tres años, estaba embarazada de mi cuarto hijo y vivía en casa de mis suegros cuando mi suegra me miró fijamente y dijo algo que jamás olvidaré.
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"Si este bebé no es niño, tú y tus tres hijas están fuera".
No levantó la voz. No parecía enfadada. Lo dijo como quien dice las cosas, como si estuviera hablando del tiempo.
Mi marido se sentó allí mismo. Sonrió con suficiencia, se recostó en la silla y añadió: "¿Y cuándo te vas?".
Durante mucho tiempo después de ese momento, me pregunté cómo no me desplomé allí mismo, en el suelo de la cocina.
La explicación oficial de por qué vivíamos con sus padres era simple. Estábamos ahorrando para una casa. Esa era la historia que a Derek le gustaba contar. Sonaba responsable. Temporal. Sencilla.
La verdad era más fea.
A Derek le gustaba volver a ser el niño mimado. Su madre le preparaba la comida. Su padre pagaba la mayoría de las facturas. Y yo me convertí en la trabajadora discreta y discreta que cuidaba de los niños, limpiaba, cocinaba y dormía en una casa donde ni una sola pared me pertenecía.
Ya teníamos tres hijas. Mason tenía ocho años. Lily cinco. Harper tres.
Eran mi mundo entero.
Para Patricia, mi suegra, fueron tres decepciones.
"Tres niñas", solía decir con una sonrisa forzada. "Dios la bendiga".
Cuando estaba embarazada de Mason, se acercó y me susurró: "Espero que no arruines la línea familiar, cariño". Cuando nació Mason, suspiró y dijo: «Bueno, la próxima vez».
Con el segundo bebé, los comentarios se intensificaron.
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