Mi suegra me dijo que me echarían de casa si no tenía un hijo, y esa amenaza lo cambió todo

“¿Te parece bien?”, pregunté.

Se recostó y sonrió. “Entonces, ¿cuándo te vas?”

Me temblaban las piernas.

“¿En serio?”, dije. “¿Te parece bien que tu madre diga que nuestras hijas no son suficientes?”

Se encogió de hombros. «Tengo treinta y cinco años, Claire. Necesito un hijo».

Algo se quebró dentro de mí entonces. No fue un ruido fuerte. No fue un crujido dramático. Solo un respiro silencioso que sentí extenderse.

Después de eso, Patricia empezó a dejar cajas vacías en el pasillo.

“Solo me estoy preparando”, decía alegremente. “No tiene sentido esperar hasta el último minuto”.

Una tarde entró en nuestra habitación y le dijo a Derek: “En cuanto se vaya, pintaremos esta habitación de azul. Una habitación de niño de verdad”.

Si lloraba, Derek se burlaba. “Todo ese estrógeno te debilitó”.

Lloré en la ducha para que los niños no me oyeran. Le susurré disculpas a mi barriga. Le dije al bebé que lo estaba intentando. No sabía qué más hacer.

El único que no se unió fue mi suegro, Michael.

No era cariñoso. No era emotivo. Pero era decente.

Llevaba la compra sin quejarse. Les preguntaba a las niñas por el colegio. Escuchaba más de lo que hablaba. Aprendí a notar cómo apretaba la mandíbula cuando Patricia hablaba con demasiada brusquedad, cómo seguía a Derek con la mirada cuando su tono se volvía cruel.

Veía más de lo que decía.

Entonces, una mañana, todo se derrumbó.

Michael se había ido temprano para un turno largo. A media mañana, la casa se sentía extraña. Pesada. Insegura.

Estaba doblando la ropa en el dormitorio. Las niñas jugaban tranquilamente con muñecas. Derek estaba tumbado en el sofá revisando su teléfono.

Patricia entró con bolsas de basura negras.

Se me encogió el estómago.

"¿Qué haces?", pregunté.

Sonrió. "Te estoy ayudando".

Entró furiosa en nuestra habitación, abrió los cajones de la cómoda y empezó a meter mi ropa en las bolsas. Camisas, ropa interior, pijamas. Sin doblar. Sin importarle.

"Para", dije. "Esas son mis cosas".

"No las necesitarás aquí", respondió.

Se dirigió al armario de las niñas, bajó chaquetas y mochilas y las metió en las bolsas.

Cogí una. "No puedes hacer esto".

La apartó de un tirón. "Mírame".

Sentí como si me hubieran dado un puñetazo.

"¡Derek!", grité. "¡Dile que pare!".

Apareció en la puerta, con el teléfono todavía en la mano. Miró las bolsas y luego a mí.

"¿Por qué?", ​​dijo. "Te vas".

Mason apareció detrás de él, con los ojos muy abiertos. "¿Mamá? ¿Por qué se lleva la abuela nuestras cosas?".

"Ve a sentarte en la sala", dije, intentando que mi voz sonara tranquila. "No pasa nada".

No pasaba nada.

Patricia arrastró las bolsas hasta la puerta principal y la abrió de golpe.

"¡Chicas!", gritó. "Vengan a despedirse de mamá. Se va con sus padres".

Lily rompió a llorar. Harper se aferró a mi pierna. Mason se quedó rígido, con la mandíbula apretada.

Agarré el brazo de Derek. "Por favor. Míralas. No hagas esto".

Se acercó y susurró: «Deberías haberlo pensado antes de seguir fracasando».

Luego dio un paso atrás y se cruzó de brazos.

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