Tenía treinta y tres años, estaba embarazada de mi cuarto hijo y vivía en casa de mis suegros cuando mi suegra me miró fijamente y me dijo algo que jamás olvidaré.
"Si este bebé no es niño, tú y tus tres hijas están fuera".
No levantó la voz. No parecía enfadada. Lo dijo como quien dice los hechos, como si estuviera hablando del tiempo.
Mi marido se sentó allí mismo. Sonrió con suficiencia, se recostó en la silla y añadió: "¿Y cuándo te vas?".
Durante mucho tiempo después de ese momento, me pregunté cómo no me desplomé allí mismo en el suelo de la cocina.
La explicación oficial de por qué vivíamos con sus padres era sencilla. Estábamos ahorrando para una casa. Esa era la historia que a Derek le gustaba contar. Sonaba responsable. Temporal. Sensato.
La verdad era más fea.
A Derek le gustaba volver a ser el niño mimado. Su madre le preparaba la comida. Su padre pagaba la mayoría de las facturas. Y me convertí en la trabajadora discreta y discreta que cuidaba a los niños, limpiaba, cocinaba y dormía en una casa donde ni una sola pared me pertenecía.
Ya teníamos tres hijas. Mason tenía ocho años. Lily cinco. Harper tres.
Eran mi mundo entero.
Para Patricia, mi suegra, fueron tres decepciones.
"Tres niñas", solía decir con una sonrisa forzada. "Dios la bendiga".
Cuando estaba embarazada de Mason, se acercó y me susurró: "Esperemos que no arruines la línea familiar, cariño".
Cuando nació Mason, suspiró y dijo: "Bueno, la próxima vez".
Con el segundo bebé, los comentarios se intensificaron.
"Algunas mujeres simplemente no están hechas para tener hijos varones. Debe haber algo de tu parte".
Para cuando nació Harper, Patricia había dejado de fingir ser educada. Les daba palmaditas en la cabeza y decía, lo suficientemente alto para que todos lo oyeran: "Tres niñas. ¡Dios la bendiga!", como si yo fuera un titular trágico en lugar de una mujer con un recién nacido en brazos.
Derek no dijo ni una palabra.
Luego me quedé embarazada de nuevo.
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