Mientras levantaba el cuchillo para cortar el pastel de bodas, mi hermana me abrazó fuerte y susurró: «Apártalo. Ahora». -OO

adminon

Pero yo solo oía el latido en mis oídos.

Y la respiración entrecortada de Ana detrás de mí.

—Ana… ¿qué está pasando?

Ella tragó saliva.

—Hay vidrio.
—¿Qué?
—En el pastel. Enterrado en la crema. Trozos grandes. Filosos.
—¿Cómo… cómo sabes eso?

Ana apretó aún más. Mi brazo comenzó a doler.

—Lo vi. Cuando lo trajeron. No se dieron cuenta de que yo estaba cerca. Lo corté por dentro con una espátula. El relleno estaba revuelto con pedazos de cristal. Mucho. Suficiente para… —su voz se quebró— suficiente para matarte si lo muerdes.

El corazón me dejó de latir por un segundo.

—¿Estás segura?
—Segurísima.
—¿Quién… quién haría algo así?

Ana no respondió.

Porque no hacía falta.

Ambas miramos al mismo lugar al mismo tiempo.

A Daniel.
A su sonrisa impecable.
Sus ojos brillando como si esperara algo más que el corte.
Algo más que un momento simbólico.

Esperaba que yo diera el primer bocado.
Como él había insistido tantas veces que hiciéramos.

El primer bocado.
Mío.

El frío del cuchillo ahora era insoportable contra mi piel.

Ana murmuró cerca de mi oído:

—Si cortas ese pastel, vas directo al hospital… si llegas.

Todo se movía en cámara lenta.
Los invitados.
Las luces.
La música.

Y él. Observándome.

Entonces sonreí.

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Mi suegra no tenía ni idea de que yo era quien pagaba 5600 dólares al mes de alquiler. Aun así, me dijo que me mudara para que el hijo mayor de mi marido y su mujer tuvieran espacio para dar la bienvenida a su primer bebé. No discutí ni di explicaciones. A la mañana siguiente, llamé a la empresa de mudanzas y empecé a empaquetarlo todo. Corrió a la puerta, mirando caja tras caja, hasta que la empresa de mudanzas preguntó, justo delante de ella: «Señora, ¿a nombre de quién está el contrato de arrendamiento?». Mi suegra… se quedó paralizada. «Como Michael y Sarah vienen aquí para dar a luz en su ciudad natal, por favor, váyanse». La voz de mi suegra era tan fría que no parecía propia de la cálida cocina de nuestro apartamento en Nueva Jersey, donde el sol del atardecer se filtraba por la ventana que daba a las vías del tren de cercanías hacia Manhattan. Lo repitió, como si no lo hubiera oído la primera vez. “Como Michael y Sarah regresan para un parto en su ciudad natal, por favor, váyanse. Mi hijo mayor y su esposa llegarán en tres días”. “¿Yo? ¿Irme?”, pregunté, confundida y aturdida. “Sí”. Ni siquiera pestañeó. “Ya no necesitamos otra figura materna. Has estado de más por un tiempo. Michael y su familia vivirán aquí, así que asegúrate de irte mañana”. Las palabras me pesaron más que cualquier maleta que hubiera empacado. En el fondo, supe que nunca me habían aceptado de verdad en esta familia desde el día en que me casé. Me habían tratado como si solo estuviera ocupando un puesto vacante: alguien que cocinara, limpiara y pagara las cuentas; nunca una verdadera esposa, nunca una verdadera madre. Aun así, nunca imaginé que se pararían en medio de nuestro cómodo apartamento americano, a solo diez minutos a pie de la estación de tren, y me dirían que me fuera. —Eres un completo fracaso —añadió mi suegra en voz baja, casi como si hablara del tiempo—. Tuviste la oportunidad de criar a un hijo. Agradece. Ya no tenemos la obligación de apoyarte. Parece que Simon también está harto de ti. Quizás deberías pensarlo. ver continúa en la página siguiente