MILLONARIO LLEGA A CASA Y VE A SU HIJA TEMBLANDO CON LA ROPA EMPAPADA

—Me voy a divorciar. Y voy a asegurarme de que Raquel no vuelva a estar a solas con mi hija.

Tres días después, Sofía salió del hospital físicamente estable, pero con ojos que brincaban con cualquier ruido. Ya en casa —una casa distinta, porque Javier no volvió a dormir bajo el mismo techo que Raquel—, él se sentó con ella en el borde de la cama.

—Princesa… necesito preguntarte algo. ¿Raquel te decía cosas… que nunca me contaste?

Sofía apretó los dedos.

—A veces… me dice que soy tonta. Que soy torpe. Que soy una carga para ti… que tu vida sería mejor sin mí.

A Javier se le llenaron los ojos.

—Nada de eso es verdad. Nada, Sofía. Tú eres lo mejor que me pasó en la vida. ¿Me escuchas? Lo mejor.

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Sofía lo miró como si estuviera decidiendo si creer.

—¿De verdad, papá?

—De verdad —dijo él, y se quebró sin esconderse—. Y perdóname… por no verlo antes.

Las semanas siguientes fueron de terapia con la doctora Valeria Torres, psicóloga infantil especializada en trauma. Sofía dibujaba lluvias enormes y sillones con charcos, y poco a poco, en esos dibujos empezó a aparecer una figura: un papá con paraguas. Un papá que llegaba. Un papá que se quedaba.

—Está progresando —le dijo la doctora a Javier—, pero el abuso emocional deja cicatrices invisibles. Va a tomar tiempo. Meses, quizá años. Necesita consistencia, amor, seguridad.

Javier cambió cosas que nunca había pensado cambiar. Pidió reducir viajes. Dejó de presumir horas extra como si fueran medallas. Puso recordatorios en el celular, no para juntas, sino para “salir temprano”. Aprendió a cocinar sopa de fideo y a peinar una trenza torcida. Y, sobre todo, aprendió a preguntar todos los días:

—¿Cómo te sentiste hoy?

Mientras tanto, Raquel enfrentó consecuencias legales. Hubo audiencias, reportes médicos, registros del clima, testimonios. Cuando intentó minimizar, la evidencia la dejó sin palabras. El juez dictó restricción y prohibición de contacto. El divorcio se resolvió rápido, sin compensación para ella. No fue un final espectacular; fue un final necesario.

Seis meses después, una tarde fresca, Sofía estaba en la mesa haciendo tarea. Ya no temblaba con el sonido de la lluvia. Aún tenía pesadillas a veces, pero eran menos. Sonreía más. Volvía a cantar bajito mientras coloreaba.

—Papá —dijo de repente—, la doctora Torres dice que voy bien.

Javier le besó la cabeza.

—Estoy orgulloso de ti, princesa. Has sido valiente como nadie.

Sofía se quedó pensativa, jugando con el lápiz.

—¿Por qué Raquel fue tan mala conmigo… si yo no le hice nada?

Javier respiró hondo. No quería sembrar odio, pero tampoco mentiras.

—Porque hay gente con el corazón roto que, en lugar de curarse, lastima. Pero eso… eso nunca fue tu culpa. Nunca.

Sofía levantó la mirada.

—¿Te vas a casar otra vez?

Él sonrió con una honestidad nueva.