Mis manos de 76 años sacaron un cuerpo atado del río. Estaba vivo…

Mis manos, viejas pero tercas, temblaban mientras tiraba de las cuerdas empapadas. El agua del río estaba helada, y la corriente insistía en devolvérmelo, como si el cauce quisiera guardar su secreto un rato más. Pero no iba a permitirlo.

 No después de haber visto ese bulto moverse apenas, como un suspiro atrapado entre la muerte y el barro.

Cuando por fin lo tuve lo suficientemente cerca, la luna iluminó un rostro joven, pálido, con los labios azulados. Tenía las muñecas atadas y un moretón que le cruzaba la frente como una firma cruel. Por un instante pensé que ya era demasiado tarde.

Un hilo de aire.
Un sonido tan leve como el crujido de una rama.

Estaba vivo.

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