Mis padres cancelaron mi cirugía. "Es solo una rodilla; tu hermana se merece unas vacaciones", dijo mamá. El dolor me paralizó. Cuando me recuperé, los hice entrar en pánico. Perdieron miles, pero... no hay vuelta atrás.
Me llamo Morgan, y durante los primeros veinticinco años de mi vida, pensé que si corría lo suficientemente rápido, sumaba suficientes puntos y mantenía la boca cerrada, por fin podría ganarme un lugar en mi propia familia. Estaba equivocada. Me di cuenta de lo equivocada que estaba mientras estaba tumbada en una camilla con una rodilla que parecía haber explotado desde adentro, escuchando a las personas que se suponía que me querían preferir un viaje a la playa a mi capacidad para caminar.
Pero para entender por qué ese momento no me destrozó, sino que me convirtió en algo a lo que deberían haber temido, hay que remontarse al principio.
Crecí en Phoenix, Arizona, donde el calor hace que el aire brille sobre el asfalto y el sol se siente como un peso físico sobre los hombros. Mi padre, Patrick, era ingeniero estructural. Era un hombre corpulento, con las manos ásperas por el trabajo y una risa que hacía vibrar cualquier habitación. Solía llevarme a las obras los sábados por la mañana. Nos quedábamos entre el polvo y el ruido, y él señalaba las vigas de acero de los puentes sin terminar.
"Morgan", decía con voz seria, "¿ves esa pared? Es una pared de carga. No es bonita. No tiene papel pintado elegante, pero si lo quitas, se cae toda la casa".
Papá era mi base. Era mi pared de carga.
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