Mis padres iniciaron sesión en mi cuenta mientras cenaban. Los dejé terminar antes de que el sistema respondiera.

Seis meses después, estaba sentada a la mesa de la cocina de mi nuevo apartamento, con la luz del sol entrando a raudales por las ventanas del suelo al techo, leyendo los acuerdos de culpabilidad.

Mis padres se habían declarado culpables de fraude electrónico y robo de identidad. Cuatro años cada uno. Restitución. Libertad condicional después.

Bianca había rechazado todos los tratos.

Fue a juicio.

La fiscalía lo expuso todo. Los documentos falsificados. Las identificaciones falsas. El rastro digital que mostraba semanas de planificación. Las grabaciones de la cena.

Fue condenada por todos los cargos.

Siete años.

Vendió la casa para pagar los gastos legales. Embargó la camioneta de lujo. La ilusión que mis padres habían construido durante décadas se derrumbó en menos de un año.

Recibí mi herencia tal como mi abuela lo había planeado. Setecientos cincuenta mil dólares. Limpia. Intacta.

Compré un apartamento en el centro. Invertí de forma conservadora. Empecé terapia con alguien especializado en trauma familiar y abuso financiero.

Mis padres llamaron desde la cárcel. Bianca escribió cartas que oscilaban entre disculpas y acusaciones.

No respondí.

Mi terapeuta me preguntó una noche si me sentía culpable.

"A veces", dije. "Pienso en la niña que era. Me pregunto si pensaría que fui demasiado lejos".

"¿Qué le dices?", preguntó la terapeuta.

"Que se merecía algo mejor. Que protegerse no es crueldad. Que negarse a ser explotada no es traición".

"¿Y tú lo crees?"

Giré el sencillo anillo de oro que llevaba en el dedo, con las iniciales de mi abuela grabadas en el interior.

"Estoy aprendiendo a creerlo".

Un año después, llamaron a mi puerta.

Una mujer estaba en el pasillo, profesional, tranquila, con una cartera de cuero.

"Me llamo Patricia Wells", dijo. Soy terapeuta. Tu madre me pidió que me pusiera en contacto contigo.

Casi cierro la puerta.

Dice que hay cosas que debería haber dicho hace treinta años —continuó Patricia—. Esto sería mediado. Controlado. Totalmente bajo tus condiciones.

Pensé en la voz de mi abuela. No cargues con odio. Es demasiado fuerte.

Dame información —dije—. Lo pensaré.

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