Mis padres iniciaron sesión en mi cuenta mientras cenaban. Los dejé terminar antes de que el sistema respondiera.

Cuanto más miraba, más claro lo veía. Los números de cuenta estaban mal. No eran errores aleatorios. Eran errores específicos. Números que pertenecían a la cuenta monitoreada que el agente Chen y yo habíamos abierto tres días antes. La trampa.

Habían accedido a mis registros financieros privados.

Mi madre notó mi pausa. "¿Pasa algo?"

"Estos números de cuenta", dije con cuidado. "¿Dónde los conseguiste?"

"El abogado me lo proporcionó todo", dijo rápidamente. “Eso es interesante”, respondí. “Porque mi abogado me dio números diferentes”.

Bianca se burló. “Dios mío, aquí vamos. ¿Por qué siempre tienes que complicar las cosas?”

La miré entonces. La miré de verdad. La impaciencia en sus ojos. Su derecho. La completa ausencia de culpa.

“Porque alguien accedió a mis cuentas sin permiso”, dije. “Eso es robo de identidad”.

La habitación se quedó en silencio.

“Morgan, no te pongas dramática”, dijo mi madre con la voz tensa. “Somos familia”.

“La familia no se mete en los registros financieros de los demás”.

Mi padre se inclinó hacia delante. “Solo firma los papeles. No convirtamos esto en un problema”.

Dejé la carpeta.

“Quiero ver sus identificaciones”.

“¿Qué?”, espetó mi madre.

“Sus identificaciones. Las de todos”.

“Esto es ridículo”, dijo Bianca, pero ya estaba buscando en su bolso.

Lentamente, mis padres siguieron su ejemplo.

Los examiné con atención. Al llegar al carnet de conducir de mi padre, se me encogió el estómago. La foto estaba sutilmente mal. Era más joven. Estaba arreglada. Y en el reverso, la banda magnética contenía información que no le pertenecía.

“Te hiciste una identificación falsa”, dije en voz baja. “Con mis datos”.

El rostro de mi padre palideció.

En ese momento todo se enfocó.

No habían planeado presionarme para que compartiera. Habían planeado llevárselo todo.

“¿Cuánto ibas a robar?”, pregunté.

Silencio.

“¿Todo?”, continué. “¿Todo lo que me dejó la abuela?”.

“Morgan, escucha”, dijo mi madre con la voz temblorosa. “Bianca tiene deudas. Intentábamos ayudarla…”.

“¿Cometiendo fraude?”.

—¡No necesita ese dinero! —estalló Bianca—. ¡Tú lo haces bien! ¡Yo apenas sobrevivo!

—Apenas sobrevives porque nunca te han permitido fracasar —dije—. Siempre te pillan. Y yo pago por ello.

—Eso no es cierto...

—Dime una cosa de mi vida —dije—. Una. Mi puesto. Mi empresa. Cuándo es mi cumpleaños.

Bianca me miró fijamente.

Mi padre se levantó de golpe. —Basta. Esto se ha descontrolado.

—No —dije, levantándome también—. Es la primera vez que ha sido sincero.

Saqué mi teléfono, lo desbloqueé y lo puse sobre la mesa.

—He estado grabando toda la cena —dije—. Audio y vídeo.

Mi madre se llevó la mano a la boca. —No lo harías.

—Ya lo hice. ¿Y la cuenta a la que accediste? —Miré a mi padre a los ojos. “Está bajo vigilancia federal.”

Sus hombros se hundieron.

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