Mis padres iniciaron sesión en mi cuenta mientras cenaban. Los dejé terminar antes de que el sistema respondiera.

No estaba de mal humor. No hacía pucheros. Sollozaba con todo el cuerpo, teatralmente. Se tiró a la alfombra, gimiendo que no era justo, que quería un estuche de arte, que nadie la quería.

Tenía trece años.

Recuerdo estar allí de pie, con la caja aún en mis manos, viendo cómo la atención de mis padres se dirigía a ella como imanes. Mi madre me lanzó una mirada que no era de compasión ni de disculpa.

Era de enfado.

Como si hubiera hecho algo malo al recibir un regalo.

Mi padre se arrodilló a mi lado, con voz tranquila y razonable. Mira a tu hermana. Está muy triste. No querrás ser la razón de su tristeza, ¿verdad?

Tenía diez años. No sabía cómo decir: «Es mi cumpleaños».

Mi madre chasqueó los dedos. «Dáselo. Te compraremos otro la semana que viene. Sé más buena persona, Morgan».

Así que se lo entregué.

Nunca...

Cuanto más miraba, más claro lo veía. Los números de cuenta estaban mal. No eran errores aleatorios. Eran errores específicos. Números que pertenecían a la cuenta monitoreada que el agente Chen y yo habíamos abierto tres días antes. La trampa.

Habían accedido a mis registros financieros privados.

Mi madre notó mi pausa. "¿Pasa algo?"

"Estos números de cuenta", dije con cuidado. "¿De dónde los sacaste?"

"El abogado me lo dio todo", dijo rápidamente.

"Qué interesante", respondí. "Porque mi abogado me dio números diferentes".

Bianca se burló. "Dios mío, aquí vamos. ¿Por qué siempre tienes que complicar las cosas?"

La miré entonces. De verdad. La impaciencia en sus ojos. El derecho. La completa ausencia de culpa.

"Porque alguien accedió a mis cuentas sin permiso", dije. "Eso es robo de identidad".

La habitación se quedó en silencio.

“Morgan, no te pongas dramática”, dijo mi madre con voz tensa. “Somos familia”.

“La familia no se mete en los registros financieros de los demás”.

Mi padre se inclinó hacia adelante. “Solo firma los papeles. No convirtamos esto en un problema”.

Dejé la carpeta.

“Quiero ver sus identificaciones”.

“¿Qué?”, espetó mi madre.

“Sus identificaciones. Las de todos”.

“Esto es ridículo”, dijo Bianca, pero ya estaba buscando en su bolso.

Lentamente, mis padres siguieron su ejemplo.

Las examiné con atención. Cuando llegué al carnet de conducir de mi padre, se me encogió el estómago. La foto estaba sutilmente mal. Más joven. Limpia. Y en el reverso, la banda magnética contenía información que no le pertenecía.

“Te hiciste una identificación falsa”, dije en voz baja. “Con mis datos”.

El rostro de mi padre palideció.

En ese momento todo se iluminó.

No habían planeado presionarme para que compartiera. Habían planeado quedárselo todo.

"¿Cuánto ibas a robar?", pregunté.

Silencio.

"¿Todo?", continué. "¿Todo lo que me dejó la abuela?"

"Morgan, escucha", dijo mi madre con la voz temblorosa. "Bianca tiene deudas. Estábamos intentando ayudarla..."

"¿Cometiendo fraude?"

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