Me llamo Clara Martínez. Tengo treinta y cuatro años y soy madre de gemelos de dos años, Lucas y Mateo. Nunca imaginé que el día más delicado de mi vida sería también el momento en que finalmente entendí, sin hacerme ilusiones, quiénes eran realmente mis padres.
Sucedió un jueves por la mañana. Estaba en casa cuando un dolor repentino y agudo me dobló en el baño. Apenas logré llamar a emergencias antes de perder el equilibrio. Mientras la ambulancia se dirigía al hospital a toda velocidad, solo pensaba en mis hijos dormidos en sus cunas y en la desesperada necesidad de que alguien estuviera ahí para ellos.
Desde la cama del hospital, al oír las palabras hemorragia interna y cirugía de emergencia, llamé a mis padres, Rosa y Javier. Me temblaba la voz al explicarles todo y rogarles que vinieran a quedarse con los gemelos unas horas.
Se hizo el silencio.
Entonces mi madre suspiró, irritada, y dijo que no podían. Ya tenían entradas para ver a Taylor Swift esa noche —con mi hermana Laura— y no iban a cancelar sus planes. Pensé que debía haber malinterpretado. Supliqué. Lloré. Les recordé que sus nietos me necesitaban con vida. Entonces mi padre habló, con voz fría y distante. Dijo que siempre había sido una molestia, una carga; que estaban hartos de tener que "rescatarme" constantemente.
Algo dentro de mí se hizo añicos. No por miedo a la cirugía, sino por la certeza de estar completamente sola.
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