Llegué a casa esperando tranquilidad. Quizás un abrazo. Como mínimo, una cama.
En cambio, encontré mi vida apilada en cajas de cartón contra la pared del garaje.
Mi maleta se me resbaló de la mano y golpeó el cemento con un golpe sordo y hueco. El sonido resonó, demasiado fuerte en un espacio que de repente ya no me parecía mío. El garaje olía mal. Aceite y polvo en lugar de detergente y restos de café. En la vieja nevera de cerveza de la esquina, un imán torcido con forma de bandera estadounidense aún sostenía un dibujo a lápiz que mi nieto había hecho de «la casa del abuelo». El techo estaba torcido, el sol sonreía, mi nombre escrito con letras desiguales.
Detrás de mí, la puerta del pasillo se cerró de golpe.
Kevin llenó la puerta, con los brazos cruzados y los hombros erguidos, bloqueando la cálida luz como si fuera suya.
"Ya no vives aquí", dijo, con los labios curvados en una sonrisa poco amistosa. "Mi papá necesita la habitación".
Miré las cajas. Cada una etiquetada con la cuidadosa letra de Jennifer.
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