—¡Muévete! ¡Campesino! ¡Mírate! ¡Probablemente estés usando cupones de alimentos! —gritó, empujando su carrito contra la mujer embarazada, sin darse cuenta de que el hombre que observaba desde la puerta era el dueño.

El impacto fue repentino y seco. El metal se estrelló contra los talones de Sarah, raspando la sensible piel justo por encima de sus zapatillas.

"¡Ay!", exclamó Sarah, tambaleándose hacia adelante. Se agarró a la caja para no caerse, y su otra mano se dirigió instintivamente al estómago para proteger al bebé.

"¡Disculpe!", gritó una voz a sus espaldas. No era una disculpa. Era una orden.

Sarah se giró, haciendo una mueca.

Allí de pie estaba una mujer que encarnaba la opulencia agresiva de la zona. Era alta, delgada hasta la fragilidad, y vestía un traje de tweed de Chanel demasiado formal para ir al supermercado. Su cabello era una cascada de costosos reflejos rubios, y su rostro estaba congelado en una expresión permanente de desdén.

Esta era la Sra. Richard Sterling. La autoproclamada reina del club de campo local.

La Sra. Sterling sostenía un café con leche de avena helado en una mano y se apretaba el iPhone contra la oreja con la otra. Su carrito de la compra estaba repleto: cajas de Pinot Grigio añejo, frascos de aceite de trufa, arreglos de orquídeas, ruedas de Brie importado. Era una montaña de consumo.

"¡Dije que te muevas!", le espetó la Sra. Sterling a Sarah, bajando el teléfono sin colgar. "Tengo prisa. Tengo una gala que celebrar en tres horas".

Sarah miró el carrito repleto. Luego, al letrero sobre su cabeza: Carril exprés: 10 artículos o menos. Luego, a sus propios tobillos doloridos.

“Señora”, dijo Sarah, intentando mantener la voz firme a pesar del dolor que irradiaba de sus tacones. “La fila empieza ahí atrás. Y este es el carril exprés. Tiene… mucho más de diez artículos”.

La Sra. Sterling bajó lentamente sus gafas de sol de diseñador. Su mirada era fría, evaluando a Sarah con la rapidez de un contador forense. Vio la falta de joyas. Vio el cabello despeinado. Vio los zapatos cómodos.

Vio a una víctima.

“Cariño”, rió la Sra. Sterling, un sonido cruel y quebradizo como el de un cristal roto. “¿Sabes quién soy? Mi tiempo se factura a quinientos dólares la hora. ¿Y el tuyo? Mirando esos leggings… diría que apenas vales el salario mínimo. Ahora, muévete”.

Sarah sintió que la humillación le subía por las mejillas. No era solo el insulto; Fue la pura injusticia.

“No hay necesidad de ser grosera”, dijo Sarah, manteniéndose firme.

“No estoy siendo grosera, estoy siendo eficiente”, dijo la Sra. Sterling con desdén por el teléfono. “Espera, Richard. Un caso de asistencia social está bloqueando el carril. Tengo que ocuparme de esto”.

Empujó su carrito hacia adelante de nuevo. Con más fuerza esta vez. Deliberadamente.

La pesada cesta de metal golpeó la cadera de Sarah, justo en el hueso.

“¡Ah!”, gritó Sarah, con un dolor agudo y eléctrico. Se tambaleó hacia un lado, chocando contra un expositor de chocolates orgánicos.

“¡Cuidado!”, gritó la Sra. Sterling, más preocupada por el bamboleo de sus botellas de vino que por la embarazada.

“Mi esposa”, dijo con voz tranquila, que se oía con naturalidad en el silencioso ambiente de la tienda, “es la persona más amable que conozco. Si te atacara, estarías en el hospital”.

Se acercó.

“Usted, en cambio, es la Sra. Richard Sterling. Dirección: 42 Ocean Drive. Esposo: el juez Sterling. Se presenta a la reelección con una plataforma de ‘Valores Familiares’”.

La Sra. Sterling palideció. “¿Cómo lo sabe?”

“Lo sé todo”, dijo Alexander. “Soy Alexander O’Connor. O’Connor Global Holdings compró esta cadena de supermercados hace tres días. Soy dueño de este edificio. Soy dueño del terreno bajo sus pies. Y, casualmente, soy dueño del banco que emitió su hipoteca”.

CAPÍTULO 4: EL DESMANTELAMIENTO

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