NACIDA “FEO” Y ABANDONADA POR SUS PROPIOS PADRES… ¡TODOS PALIDEARON CUANDO VOLVIERON A VERLA!

adminon

Un anciano pepenador llamado Don Hilario pasó por ahí buscando chatarra y madera arrastrada por la corriente. Entre el ruido de la lluvia, escuchó un llanto débil. Corrió, abrió el costal y encontró a la niña.
En lugar de asustarse, la abrazó con ternura.

“Pobrecita… mi angelito. Ya estás a salvo,” susurró.

La llamó Ángela.

Ángela creció con Don Hilario en una casita humilde en Iztapalapa, Ciudad de México.
La vida era dura. Los niños de la calle le gritaban:

“¡Monstruo!”
“¡Fea!”
“¡Bruja!”

Ella regresaba llorando, pero Don Hilario siempre la consolaba.

“Hija, no escuches eso. La belleza verdadera está en el corazón. Tú eres buena, eres lista… un día todos se van a sorprender contigo.”

Y tenía razón.

Pese a las dificultades para hablar por su condición, Ángela siempre fue la mejor alumna. Su inteligencia llamó la atención de una misionera estadounidense que visitó la comunidad. Impactada por el talento de la niña, la llevó como becada a los Estados Unidos, donde recibiría cirugías reconstructivas.

La despedida fue dolorosa.

“Regresaré por usted, papá Hilario… lo sacaré de la pobreza, lo prometo,” lloró Ángela.

 

 

 

 

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Mi suegra no tenía ni idea de que yo era quien pagaba 5600 dólares al mes de alquiler. Aun así, me dijo que me mudara para que el hijo mayor de mi marido y su mujer tuvieran espacio para dar la bienvenida a su primer bebé. No discutí ni di explicaciones. A la mañana siguiente, llamé a la empresa de mudanzas y empecé a empaquetarlo todo. Corrió a la puerta, mirando caja tras caja, hasta que la empresa de mudanzas preguntó, justo delante de ella: «Señora, ¿a nombre de quién está el contrato de arrendamiento?». Mi suegra… se quedó paralizada. «Como Michael y Sarah vienen aquí para dar a luz en su ciudad natal, por favor, váyanse». La voz de mi suegra era tan fría que no parecía propia de la cálida cocina de nuestro apartamento en Nueva Jersey, donde el sol del atardecer se filtraba por la ventana que daba a las vías del tren de cercanías hacia Manhattan. Lo repitió, como si no lo hubiera oído la primera vez. “Como Michael y Sarah regresan para un parto en su ciudad natal, por favor, váyanse. Mi hijo mayor y su esposa llegarán en tres días”. “¿Yo? ¿Irme?”, pregunté, confundida y aturdida. “Sí”. Ni siquiera pestañeó. “Ya no necesitamos otra figura materna. Has estado de más por un tiempo. Michael y su familia vivirán aquí, así que asegúrate de irte mañana”. Las palabras me pesaron más que cualquier maleta que hubiera empacado. En el fondo, supe que nunca me habían aceptado de verdad en esta familia desde el día en que me casé. Me habían tratado como si solo estuviera ocupando un puesto vacante: alguien que cocinara, limpiara y pagara las cuentas; nunca una verdadera esposa, nunca una verdadera madre. Aun así, nunca imaginé que se pararían en medio de nuestro cómodo apartamento americano, a solo diez minutos a pie de la estación de tren, y me dirían que me fuera. —Eres un completo fracaso —añadió mi suegra en voz baja, casi como si hablara del tiempo—. Tuviste la oportunidad de criar a un hijo. Agradece. Ya no tenemos la obligación de apoyarte. Parece que Simon también está harto de ti. Quizás deberías pensarlo. ver continúa en la página siguiente