Durante catorce años, creí que mi matrimonio se construía sobre algo sólido. Nada ostentoso ni perfecto, pero confiable, en la discreción que importaba. El tipo de vida hecha de rutinas compartidas, largas conversaciones en la mesa de la cocina y un acuerdo tácito de que, pasara lo que pasara, lo afrontaríamos juntos.
Me llamo Lauren y, durante mucho tiempo, mi mundo entero giró en torno a mi familia.
Antes que nada, fui madre. Mis mañanas empezaban temprano, con el suave zumbido de la cafetera y el sonido de pasos por el pasillo. Lily, mi hija de doce años, era pura lucidez y una energía desbordante. Max, de nueve años y con una curiosidad inagotable, hacía preguntas sobre todo, desde cómo se mantenían los puentes hasta por qué flotaban los cereales. Mis días eran compartir coche, dejar a los niños en la escuela, hacer los deberes en la cocina y cenar juntos casi siempre.
La vida se sentía ajetreada, a veces agotadora, pero segura. Pensaba que éramos felices.
Stan y yo nos habíamos conocido en el trabajo años atrás. Éramos jóvenes, ambiciosos, forjándonos carreras y soñando con el futuro. Cuando me propuso matrimonio, lo sentimos natural. Nos casamos, compramos una casa, planificamos responsablemente, hablamos de cuentas de ahorro, seguros y objetivos a largo plazo. No éramos imprudentes. Creíamos en la estabilidad, en la planificación financiera, en construir algo duradero.
Incluso cuando las cosas se complicaron, nunca dudé de nosotros.
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