Olvidé decirle a mi esposo que arreglaron la cámara de seguridad antes de mi viaje de negocios

Las fotos de las estanterías, ¿eran mentiras? ¿La cama que compartíamos la había traído él? ¿La cocina donde solíamos cocinar juntos los domingos por la mañana también era falsa? Todo parecía contaminado.

Consulté el calendario de mi teléfono. Hoy era viernes. El día después del supuesto robo.

¿Ya lo había hecho? ¿Ya había desaparecido el dinero?

Me acerqué a la estantería y aparté el panel falso que ocultaba la caja fuerte.

Me temblaban las manos al introducir la combinación.

La puerta se abrió de golpe.

Dentro, todo parecía normal a primera vista. Los documentos seguían allí, perfectamente apilados. Los pasaportes, la escritura del piso.

Pero el dinero había desaparecido.

Los doce mil dólares.

El espacio vacío donde debería haber estado parecía una herida.

Cerré la caja fuerte y volví a colocar el panel con cuidado.

Luego revisé la sala con más atención.

La ventana tenía una pequeña grieta cerca del pestillo. Los arañazos en el marco sugerían que alguien la había forzado. Una lámpara estaba caída. Los libros estaban esparcidos por el suelo de una forma que parecía demasiado artificial.

Lo había hecho. De hecho, lo había hecho.

Probablemente con la ayuda de Marcus, probablemente ayer, todo arreglado para parecer lo suficientemente convincente como para reclamar al seguro y denunciar a la policía.

Me preguntaba si Daniel ya había presentado la denuncia. Si había llamado a la policía, fingido estar conmocionado y violado, interpretado el papel del marido angustiado cuya casa había sido invadida.

La puerta se abrió tras mí.

Me giré.

Daniel entró con bolsas de la compra, a media frase, antes siquiera de verme.

—Supongo que podríamos comer pasta esta noche, compré pasta buena en ese restaurante italiano que te gusta—

Se detuvo al verme allí.

—¡Laura! ¡Llegaste temprano a casa! Pensé que tu vuelo no salía hasta—

—Se adelantó —dije.

Mi voz me sonó extraña.

Él firmó con su nombre, yo firmé el mío, y así, sin más, terminaron seis años de matrimonio.

Al salir del juzgado bajo el brillante sol de la tarde, me sentí más ligera que en meses.

No feliz, precisamente. La herida aún estaba demasiado fresca para eso.

Pero libre.

Esa noche, me senté en mi apartamento —mi apartamento ahora, solo mío— y miré el espacio con nuevos ojos.

Las estanterías empotradas que Daniel había diseñado parecían pertenecer a la vida de otra persona.

Los colores de pintura que habíamos elegido juntos de repente no me parecían bien.

Durante los siguientes meses, lo fui borrando poco a poco del espacio.

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