Parte 1: La parada que lo cambió todo

El nombre lo impactó más fuerte que las luces intermitentes.

Se le encogió el pecho. Respiraba entrecortadamente. Se dijo a sí mismo que estaba imaginando cosas, que la memoria tenía una forma de jugarle malas pasadas a la gente que había vivido demasiado tiempo con arrepentimiento. Pero sus ojos se negaban a apartar la mirada.

Tenía los ojos de su abuela. Los habría reconocido en cualquier lugar. Oscuros, observadores, con una dulzura que solo se notaba cuando creía que nadie la observaba.

Y allí, justo debajo de su oreja izquierda, apenas visible a menos que supieras dónde mirar, estaba la pequeña marca de nacimiento en forma de media luna.

Robert sintió que le temblaban las rodillas. Por un instante, la carretera, la moto, el coche patrulla que la seguía, todo pareció desvanecerse.

Treinta y un años.

Había buscado esa marca durante treinta y un años.

Volvió a mirar los papeles. «Robert McAllister», leyó en voz alta. «¿Es esta su dirección actual?»

«Sí, señora», dijo automáticamente. La mayoría de la gente ya no lo llamaba por su nombre completo. Para quienes viajaban con él a lo largo de los años, era simplemente Fantasma. Un apodo que se ganaba por ir y venir sin dar explicaciones, por no quedarse nunca lo suficiente para echar raíces.

El nombre no le causó ninguna reacción. Claro que no. Si su madre hubiera cambiado de identidad, si la hubieran criado con otro nombre, ¿por qué lo haría?

Aun así, Robert se fijó en su forma de estar de pie. En cómo desplazaba ligeramente el peso hacia el pie trasero. En cómo se acomodaba un mechón de pelo suelto detrás de la oreja mientras se concentraba. Había visto esos gestos antes, en una niña pequeña que solía sentarse con las piernas cruzadas en el suelo con crayones esparcidos a su alrededor.

“Señor”, dijo ella, interrumpiendo sus pensamientos. “Necesito que se baje de la moto”.

Su tono era firme pero educado. Deber, no sospecha.

Él asintió e hizo lo que le decía, moviendo la pierna lentamente. Sus articulaciones protestaron, pero ignoró el dolor. Su mente corría a mil, los recuerdos se entrechocaban.

Recordaba tener a su hija en brazos de bebé, su pequeña mano alrededor de su dedo. Recordaba susurrar promesas a altas horas de la noche, promesas de encontrarla siempre, pasara lo que pasara. Recordaba la noche en que su madre se fue. Sin previo aviso. Sin nota. Solo un apartamento vacío y un silencio que nunca se abría del todo.

Había buscado. Durante años. A través del papeleo, llamadas nocturnas, encuentros casuales. Finalmente, las pistas se agotaron. La vida seguía porque tenía que seguir. Pero la búsqueda nunca se detenía del todo.

“Por favor, ponga las manos a la espalda”, dijo el oficial Chen.

Al principio, apenas registró las palabras. Entonces, el frío metal de las esposas rozó sus muñecas.

Fue entonces cuando se quedó paralizado. Su placa volvió a brillar en la penumbra. La agente Sarah Chen.

Miró la placa con el corazón latiéndole tan fuerte que estaba seguro de que ella podía oírlo.

Le ajustó las esposas con cuidado, con profesionalidad. "Tiene una orden de arresto pendiente relacionada con una citación sin pagar", explicó. "Debe venir conmigo".

Una orden de arresto. Un error del que él no sabía nada. No importaba.

Lo que importaba era que su hija desaparecida estaba justo frente a él, arrestándolo sin saber quién era.

Ella retrocedió un paso y lo miró a los ojos. Por un breve instante, algo cruzó su rostro. Curiosidad, tal vez. O confusión. Se preguntó si ella también lo sentía, esa extraña atracción, esa familiaridad tácita.

"Agente Chen", dijo en voz baja.

Hizo una pausa. "¿Sí?"

"¿Puedo preguntarle algo?"

Dudó un momento y asintió. "Date prisa".

"¿Alguna vez te preguntas dónde te hiciste esa cicatriz en la ceja?", preguntó.

Su mano se tensó ligeramente sobre las esposas. "¿Disculpa?"

ver continúa en la página siguiente