Prometió 100 millones de dólares por una tarea imposible. Lo que sucedió después cambió la sala para siempre.

Interesante.

Se levantó y caminó hacia una gran caja fuerte de acero empotrada en la pared. Era pesada, industrial y, sin duda, cara. El tipo de caja fuerte diseñada para resistir desastres que la mayoría de la gente nunca imaginó encontrar. “¿Ves esto?”, dijo, apoyando la palma de la mano contra el metal. “Hecho a medida. Con triple cierre. Vale más que la mayoría de las casas”.

Los hombres observaban, algunos sonriendo, otros claramente disfrutando de la diversión.

Entonces el multimillonario se volvió hacia el chico.

“Te propongo un trato”, dijo con voz juguetona. “Te doy cien millones de dólares si logras abrir esta caja fuerte”.

La risa llenó la sala.

No la clase de risa que rompe la tensión, sino la que asume que no habrá consecuencias. La que surge fácilmente cuando el poder se siente seguro.

La cara de Rosa ardía. Agarró el mango de su fregona, deseando poder desaparecer. Dio un paso adelante, su voz apenas por encima de un susurro. “Por favor. Es solo un niño. Nos vamos”.

Un hombre se encogió de hombros. “Es inofensivo”.

Otro añadió: “Mejor que aprenda pronto cómo funcionan las cosas”.

El multimillonario sonrió. “Exactamente”. Pero el chico no se rió.

No se movió.

Se quedó quieto, mirando la caja fuerte con expresión pensativa, sin intimidación ni impresión. Solo curiosidad.

Luego, lentamente, dio un paso adelante.

Pies descalzos. Postura firme.

La risa se apagó.

Miró al multimillonario y habló con claridad: "¿Puedo preguntarte algo primero?".

El multimillonario arqueó una ceja. "Adelante".

El chico ladeó ligeramente la cabeza. "¿Me ofreces el dinero porque crees que no puedo abrirlo?", preguntó, "¿o porque estás seguro de que nunca tendrás que regalarlo?".

La sala quedó en silencio.

Un silencio no cortés. Un silencio incómodo.

Alguien se removió en su silla. Otro se aclaró la garganta.

 

 

 

 

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