“Esto es una vergüenza para esta familia”, dijo mi padre. “A partir de hoy, ya no eres nuestra hija”.
Sus palabras fueron más duras que cualquier bofetada.
Esa noche, llovió a cántaros. Mi madre tiró mi mochila rota por la puerta y me empujó a la calle. No tenía dinero. No tenía refugio. No tenía adónde ir.
Agarrándome el estómago, tragándome el dolor, me alejé de lo que una vez fue el lugar más seguro de mi vida, sin mirar atrás.
Di a luz a mi hija en una estrecha habitación alquilada de ocho metros cuadrados. Era pobre, sofocante y llena de susurros y prejuicios. La crie con todo lo que tenía. Cuando cumplió dos años, dejé mi provincia y la llevé a Saigón. De día trabajaba de camarera; de noche, estudiaba un curso vocacional.
Finalmente, el destino cambió.
Encontré una oportunidad en los negocios en línea. Paso a paso, construí mi propia empresa.
Seis años después, compré una casa. Diez años después, abrí una cadena de tiendas. Veinte años después, mis activos superaban los 200 mil millones de dongs.
En todos los sentidos, lo había logrado.
Sin embargo, el dolor de haber sido abandonada por mis padres nunca desapareció del todo.
Un día, decidí regresar.
No para perdonar.
Sino para mostrarles lo que habían perdido.
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