Regalé los chocolates de cumpleaños y entonces empezaron los gritos

Saqué una bolsa de pruebas limpia del pequeño botiquín que guardaba para el trabajo. La mayoría de los contadores forenses no necesitaban bolsas de pruebas, pero yo había aprendido hacía tiempo que la vida rara vez era lo suficientemente educada como para no salirse de su carril.

Sellé el pañuelo y la pegatina dentro y lo etiqueté con la fecha y la hora.

Luego conduje hasta German Village.

Allí había un pequeño laboratorio independiente, de esos que usaban los fiscales cuando no querían que la política corporativa afectara sus resultados. Había trabajado en un par de casos en los que habíamos necesitado su ayuda. Me debían un favor.

Dejé la bolsa sobre el mostrador y miré al técnico a los ojos.

"Necesito un análisis toxicológico completo", dije. "Date prisa. Pagaré lo que cueste".

Me miró a la cara y no discutió.

Mientras esperaba, conduje de vuelta a Dublín.

La casa de los Morrison parecía igual que el día anterior. Revestimiento blanco. Contraventanas negras. Un arce. Un césped perfecto. Debería haberme resultado familiar.

En cambio, parecía una máscara.

No toqué el timbre mucho tiempo. Nadie respondió. Usé mi llave.

Dentro, el aire era denso y viciado, como si la casa misma estuviera conteniendo la respiración.

Papá estaba sentado en el sofá, con los codos sobre las rodillas, mirando la televisión apagada. Evelyn caminaba de un lado a otro cerca de la puerta de la cocina, con el teléfono tan apretado en la mano que tenía los nudillos pálidos. Melissa estaba de pie junto a la chimenea, con los brazos cruzados, el rímel corrido como si hubiera estado llorando y secándose la cara con rabia.

Todos me miraron a la vez.

"Brandon está despierto", dije.

Evelyn se quedó paralizada a medio paso. Papá levantó la cabeza de golpe. Melissa emitió un leve gemido de dolor, como si la palabra "despierta" la hubiera apuñalado.

Saqué mi teléfono y abrí la grabadora. El punto rojo brilló con fuerza.

No oculté lo que hacía.

"Empieza a hablar", dije.

Evelyn intentó hablar con voz suave. La voz de madrastra preocupada que usaba cuando quería parecer razonable.

"Kendall, estamos muy preocupados por los niños", dijo. "No es momento de acusar a nadie".

"Para", dije. "Brandon me dijo que le advertiste que los chocolates eran solo para mí. Me dijo que le ordenaste que no comiera ninguno. ¿Por qué hiciste eso?"

Papá abrió la boca y luego la cerró. Sus ojos se posaron en Evelyn, suplicando sin palabras.

La mirada de Evelyn se dirigió a mi teléfono y luego a mí. La vi tomar una decisión.

Eligió la ira.

"Porque eran para ti", espetó. El aire en la habitación se volvió gélido.

La voz de papá sonó cortante. "Evelyn, para".

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