Se convirtió en padre a los 17 años y lo dejó todo. La noche de la graduación de su hija, dos agentes llamaron a su puerta con una noticia que jamás imaginó.

Cuando Ainsley tenía seis meses, su madre tomó una decisión.

Una mañana de agosto, se fue a la universidad y no regresó.

No llamó. No envió cartas ni preguntó por la bebé.

Simplemente desapareció de la historia, y Brad tuvo que escribir el resto solo.

Desde aquella mañana, solo existieron Brad y Ainsley.

Ahora, mirando hacia atrás, dieciocho años después, diría que lo eran todo el uno para el otro.

Empezó a llamarla Burbujas cuando tenía unos cuatro años, por su personaje de dibujos animados favorito: esa dulce y alegre que lloraba abiertamente cuando las cosas iban mal y reía a carcajadas cuando iban bien.

El apodo le quedaba perfecto desde el principio y nunca dejó de quedarle bien.

Todos los sábados por la mañana, los dos se acurrucaban en el sofá con un tazón de cereales y la fruta que Brad pudiera comprar esa semana, viendo dibujos animados uno al lado del otro mientras ella se acurrucaba bajo su brazo, como hacen los niños pequeños cuando todo les parece perfecto.

Criar a un hijo solo con el sueldo de un ferretero, y más tarde con el de capataz, no es una historia romántica.

Es un problema matemático, y los números casi siempre están muy ajustados.

Brad aprendió a cocinar porque comer fuera no era una opción que el presupuesto permitiera.

Se sentaba a la mesa de la cocina y practicaba trenzando el pelo de una muñeca porque Ainsley quería coletas para su primer día de primaria, y él no iba a ser el padre que la decepcionara por algo tan importante como unas coletas.

Le preparaba el almuerzo todas las mañanas sin quejarse.

Asistía a todas las obras de teatro escolares, a todas las reuniones de padres y maestros, a todos los eventos importantes para ella, sin importar el turno que hubiera trabajado la noche anterior.

No era un padre perfecto, y él mismo lo reconocería.

Pero siempre estaba ahí.

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