Se fue cuando vio a los bebés. 30 años después, regresó a una verdad desgarradora.

Pidió vernos. Acepté, no por él, sino por mis hijos. Nos sentamos uno frente al otro. Nos miró con recelo, como si aún tuviera dudas. Entonces Daniel colocó los documentos sobre la mesa: pruebas genéticas, informes médicos, todo.

Javier palideció. Los leyó una y otra vez.
"Entonces...", susurró, "¿eran míos?"

Nadie respondió de inmediato. El silencio fue más duro que cualquier insulto. Javier empezó a llorar, pidiendo perdón, justificándose con el miedo y la presión social de la época.

Mis hijos escucharon en silencio. Vi algo en sus ojos que nunca antes había visto: claridad. Ni rabia, ni deseo de venganza. Solo la certeza de que habían crecido sin él... y aun así habían logrado salir adelante.

Finalmente, fue Lucía quien habló primero.
"No necesitamos tus disculpas para seguir viviendo", dijo con calma. "Ya lo hicimos sin ti durante treinta años".

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