“¡Señor, no puede traer animales aquí!” — La sala de emergencias quedó en silencio cuando un perro militar ensangrentado entró cargando a un niño moribundo. Lo que encontramos en su muñeca lo cambió todo.

"Pertenece a un operador retirado de las Fuerzas Especiales", continuó Parker. "Grant Holloway. Vive cerca de la cantera, a las afueras del pueblo. Tiene una hija".

Sentí una opresión en el pecho. "¿Cómo se llama?"

"Maeve", dijo Parker. "Seis años".

Antes de que pudiéramos decir más, Allison regresó con una bolsa de pruebas sellada.

"Encontramos esto en su bolsillo".

Dentro había un trozo de papel empapado, escrito con la letra apresurada de un adulto.

NO ERA SU intencion. PERDIÓ EL CONTROL.

El silencio invadió la habitación.

Parker dejó escapar un suspiro lento. "Grant ha estado pasando apuros", dijo. "¿Pero lastimar a su propia hija?"

Las luces parpadearon.

Una vez.
Dos veces.

Entonces todo se oscureció.

Las luces de emergencia inundaron el pasillo de rojo mientras Atlas se levantaba, enseñando los dientes, con el cuerpo rígido, mirando hacia el pasillo.

"Está aquí", susurré.

Una voz tranquila resonó en la oscuridad. "Doctor, solo quiero a mi hija".

Parker levantó su arma. "Grant, acércate a la luz".

"No puedo", respondió la voz en voz baja. "No después de lo que he hecho".

Una sombra se movió por el pasillo.

Atlas me miró, luego al ala de TAC, y comprendí con una claridad escalofriante lo que estaba a punto de hacer.

"Encuéntrala", susurré.

Echó a correr.

Lo que siguió fue un caos medido en latidos: Parker avanzaba con cautela, se gritaban órdenes, los pasos se alejaban; luego, silencio, roto solo por un único y agudo ladrido de Atlas. Un sonido que parecía un veredicto.

Encontramos a Grant Holloway desplomado contra la pared cerca de la tomografía computarizada, con el arma tirada, las manos temblorosas y la mirada vacía. Atlas se interpuso entre él y la puerta del escáner.

"Está viva", dije en voz baja. "Gracias a ustedes. A los dos".

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