Todos los días, camino al trabajo, le dejaba una moneda a un hombre sin hogar. Siempre el mismo gesto, la misma rutina automática que repetía sin pensar demasiado, como quien deja caer una migaja en el suelo convencida de que no significa nada, de que no cambia nada. Nunca imaginé que ese hombre, sentado en silencio frente a la biblioteca, con el cuerpo ligeramente encorvado y los ojos atentos al ir y venir del mundo, sería el único capaz de ver con claridad la trampa que poco a poco se cerraba a mi alrededor, mientras yo, confiada, seguía caminando directo hacia ella, convencida de que todavía tenía control sobre mi vida.
Mi esposo Ernesto Cruz murió hace diecinueve meses, y después de su último suspiro no llegó el descanso ni el alivio que todos prometen cuando el sufrimiento termina, sino un silencio tan pesado que parecía ocupar espacio físico dentro del departamento. Un silencio que se metía entre los muebles, que se quedaba suspendido en el aire, que se deslizaba debajo de la mesa y se escondía en el clóset, recordándome a cada momento que ya no habría sandalias olvidadas junto a la estufa ni el radio encendido al amanecer con las noticias de siempre. Tenía sesenta y cinco años, una prótesis de cadera que crujía con cada paso como un reloj marcando mis límites, y de pronto era viuda, cansada y prácticamente arruinada, enfrentando una vida que nunca había planeado vivir sola.
Mientras ordenaba las cosas de Ernesto, sin prisa porque ya no existía un “mañana” claro, encontré la verdad que él había escondido durante años con la excusa de protegerme. Facturas médicas impagas. Cartas de despachos legales. Avisos de cobranza acumulados en silencio, escondidos detrás de documentos viejos y recuerdos inútiles. Su enfermedad había devorado nuestros ahorros poco a poco, como un animal paciente, sin que yo lo supiera. El seguro de vida apenas alcanzó para pagar el funeral. Nada más. Ni un colchón, ni una red de seguridad. Vendí la casa donde habíamos criado a nuestros hijos, donde plantamos flores y celebramos cumpleaños, donde aprendí a envejecer acompañada. Pagué las deudas una por una y, con lo poco que quedó, compré un departamento gris y pequeño en la periferia oriental de la Ciudad de México, lejos de todo lo que alguna vez llamé hogar.
Nuestros hijos estaban lejos. Uno en Houston, la otra en Los Ángeles. Llamaban cuando podían, preguntaban, se preocupaban, pero estaban atrapados también por sus propias vidas, sus hipotecas, sus hijos, sus rutinas. Yo no quise ser una carga. Nunca lo quise. Encontré un trabajo de medio turno como recepcionista en una fundación comunitaria ligada a una parroquia, Manos Solidarias, un empleo mal pagado pero suficiente para darme una razón para levantarme cada mañana, ponerme ropa decente y no desaparecer del todo.
Cada día bajaba del microbús dos paradas antes para caminar. No por salud ni disciplina, sino para sentir que todavía tenía control sobre algo, aunque fuera la distancia entre una parada y otra. Fue en ese trayecto donde lo vi por primera vez, siempre en la misma banca frente a la Biblioteca José Vasconcelos. Un hombre mayor, delgado, con una chamarra verde gastada que había conocido mejores inviernos, el cabello completamente blanco y una mirada tranquila, firme, digna. No levantaba la voz. No estiraba la mano. No pedía nada. Y por eso mismo parecía invisible para todos.
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