Todos miraban en silencio..

Marcus hizo un sonido roto detrás de mí. En algún lugar de la galería, su madre soltó un suave grito.

“La policía me dijo que Linda nunca vio venir la colisión. Que no sentía dolor. La gente dijo que como si aliviara cualquier cosa. No lo hizo. Nada lo aliviaba. Mi hija se había ido, y este chico era el responsable”.

El fiscal asintió con aprobación, creyendo que mis palabras reforzaban su solicitud de una sentencia de quince años para hacer de Marcus un ejemplo.

“Pero hace tres meses”, continué, “algo cambió. La madre de Marcus entregó una carta a nuestra casa. Ella se puso de pie en mi porche llorando, rogándome que leyera lo que su hijo había escrito.

Retiré un sobre desgastado de mi chaleco. Lo había desplegado y replegado suficientes veces para arrugar cada borde. “Esta carta explicaba algo que las autoridades nunca me dijeron. Algo que no sabía hasta que leí sus palabras”.

El juez se inclinó hacia adelante. “¿Qué dijo la carta?”

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Lo desplegué lentamente. “Dijo que Marcus nunca estaba destinado a conducir esa noche. Se suponía que iba a estar en casa. Pero recibió una llamada de su amigo más cercano, que estaba borracho en una fiesta y se preparaba para conducir. Marcus fue allí para detenerlo. Ordenó un Uber para su amigo. Pagado con dinero que había ahorrado para un viaje escolar. Lo vi subir al auto”.

Me volví hacia Marcus. Estaba mirando al suelo, con lágrimas que goteaban en silencio.

“Lo que Marcus no sabía”, continué, “era que alguien en la fiesta se metió una droga en su bebida. Pensó que estaba bebiendo refrescos. La toxicología lo confirmó: tenía rohypnol en su sistema. Estaba drogado sin su conocimiento”.

Un choque silencioso llenó la sala del tribunal.

“Él creía que estaba sobrio cuando subió al coche. No tenía idea de lo que había en su torrente sanguíneo hasta que se despertó en el hospital después del accidente”. Mi voz inestable ahora. “Él no sabía que había tomado una vida. No sabía que se había quitado la vida a mi hija”.

“Cuando se lo dijeron, intentó suicidarse. Desmanteló parte de la cama del hospital y trató de ahorcarse. Lo detuvieron. Colocado en vigilancia suicida. Y todos los días desde entonces, ha escrito cartas, cartas a mi esposa y a mí, expresando remordimiento, pidiendo perdón, diciéndonos que deseaba haber muerto en su lugar.

Me limpié la cara con el dorso de la mano. A los sesenta y tres años, lloraba abiertamente ante una habitación llena de extraños.

“Quería odiarlo”, dije. “Quería que fuera alguien a quien pudiera dirigir mi dolor. Pero él no era el villano que traté de hacerlo. Era un niño que iba a una fiesta para proteger a un amigo, que estaba drogado sin saberlo, que cometió un error trágico, y que ahora tiene que vivir con consecuencias que romperían a la mayoría de los adultos”.

El juez habló con suavidad. – Señor. Patterson, ¿qué estás pidiendo?