Traición con boleto de crucero de ida: un padre de Chicago descubre el plan de asesinato de su hijo, finge obediencia y prepara una venganza legal.

Las señales habían estado ahí. El día que aparecí sin avisar y lo encontré paseando por su casa, gritando al teléfono sobre dinero. La forma en que colgó al verme, con una sonrisa que se apoderó de él como si pudiera disimular el pánico.

"Estrés laboral", había dicho.

La vez que escuché a Clare decirle a una amiga que si su suegro no viviera tan cerca, "por fin tendrían espacio". Michael se rió cuando lo mencioné.

"No lo dice en serio", había dicho. "Solo se desahoga".

Había archivado todas las advertencias bajo la misma etiqueta: No seas paranoico, Robert.

Ahora, mientras el taxi avanzaba hacia el puerto, comprendí el coste de mi negación.

La terminal de cruceros se alzaba al frente, abarrotada y luminosa. Familias posaban para fotos con palmeras a sus espaldas. Niños corrían en traje de baño, arrastrando pequeñas maletas que rebotaban sobre el pavimento. Parejas se besaban y reían con esa soltura vacacional, olvidando ya sus vidas laborales.

Y elevándose sobre todo ello, estaba el barco.

Doce cubiertas de reluciente metal blanco y barandillas de cristal, un rascacielos flotante bajo el sol de Florida. Parecía una escapada de lujo, una postal hecha realidad.

Según el plan de mi hijo, también era donde desaparecería.

Arrastré mi maleta hacia la entrada. Las ruedas resonaron sobre las juntas del hormigón. Mi corazón se había estabilizado, algo controlado. El miedo estaba ahí, sí, pero se le había unido algo más: un propósito.

En el mostrador de facturación, un miembro del personal sonrió con una calidez practicada. ¿Señor Sullivan? ¡Qué emocionante! ¿Mi primer crucero?

“Sí”, dije, con voz suave, un poco frágil. “Me lo regaló mi hijo. Dice que necesito relajarme”.

“Qué hijo tan considerado”, dijo ella, mirando mis documentos. “Ya debe extrañarte”.

Si supieras, pensé, manteniendo la expresión serena.

Subí por la pasarela hacia la nave, el aire cambiando del húmedo calor de Miami al fresco lujo acondicionado. Las alfombras amortiguaban los pasos. Música suave sonaba en algún lugar...

La mirada de Carl me sostuvo durante un instante. Su sonrisa se desvaneció levemente, reemplazada por una mirada más aguda que su tono amable.

"Te ves... tenso", dijo en voz baja.

Me puse rígida. "Es mi primera vez. Solo estoy nervioso".

Carl asintió, pero noté que no lo aceptaba del todo. Se inclinó un poco más cerca, bajando la voz para que no se oyera.

"Robert", dijo, "tengo sesenta y dos años. He vivido lo suficiente como para reconocer cuándo un hombre lleva algo pesado. Si necesitas hablar con alguien o ayuda con cualquier cosa, mi camarote es el 1247".

El calor que me recorrió el pecho al oír sus palabras me sobresaltó. No era romántico, no ese tipo de calor. Era el alivio de ser visto sin tener que dar explicaciones.

"Gracias", dije, y mi voz casi se quebró. Carraspeé. "Soy el 847".

Carl arqueó ligeramente las cejas. “Cubierta 8.”

“Sí.”

Guardó la información en silencio, sin reaccionar, pero noté cómo entrecerró los ojos por una fracción de segundo, como si la guardara para más tarde.

Después de comer, fui a la biblioteca del barco.

El internet era lento y caro, y la habitación olía ligeramente a papel viejo y limpiador de alfombras. Me senté frente a una computadora y escribí un breve correo electrónico a Frank Harrison, manteniéndolo vago por si alguien lo monitoreaba.

Estoy a bordo. Reserva solo de ida confirmada. Por favor, revisen las finanzas de Michael. Posibilidad de apuestas. Actualizaré. —Robert

Luego salí de la biblioteca y fui directo al casino, no a jugar, sino a mirar.

El casino era ruidoso y brillante, una cueva de luces parpadeantes y pitidos electrónicos constantes. La gente estaba sentada encorvada sobre las máquinas tragamonedas como si fueran devotos, introduciendo billetes en bocas metálicas. En las mesas, las manos se movían rápido, las fichas tintineaban, las risas subían demasiado fuerte y se apagaban demasiado rápido.

Observé las caras. La voraz emoción de una victoria. La desolación de una derrota. La desesperación que lleva a la gente a perseguir lo que ya se ha perdido.

Y comprendí, con una claridad enfermiza, cómo un hombre podía convencerse a sí mismo de cualquier cosa cuando se estaba ahogando.

Michael no solo era un desagradecido.

Estaba desesperado.

Y la gente desesperada hace cosas terribles mientras se dice a sí misma que no tiene otra opción.

Esa noche, Carl me encontró de nuevo en la cena.

No me preguntó si podía sentarse. Simplemente se sentó en la silla frente a mí como si nos conociéramos de años.

"Robert", dijo en voz baja, "he estado pensando en ti".

Tragué saliva, inquieta. "¿En mí?"

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