Traición navideña y justicia de pueblo: Me dijo que no viniera

Pensaron que me marcharía, derrotado y avergonzado, como un anciano inofensivo al que solo le quedaba la soledad y los regalos que nunca llegó a entregar.

Pero me he enfrentado a toros en medio de una tormenta. He sobrevivido a inviernos que se llevaron ganado y hombres. Enterré al amor de mi vida y seguí adelante porque no había otra opción. No iba a abandonar a mi hijo a manos de lobos con caras de familia.

Fingí rendirme.

Caminé hacia la puerta con mi maleta, con los hombros hundidos, interpretando el papel que esperaban. Una vez escondido tras los robles que bordeaban la propiedad, metí la maleta entre los arbustos y me puse la capucha.

Luego me deslicé por el muro de piedra, aprovechando las sombras, hacia la parte trasera de la casa.

El jardín de Matthew parecía un campo de batalla.

Una vez lo llamó su santuario, el lugar donde respiraba después de largos turnos en la empresa de camiones. Podábamos rosas juntos en la parte de atrás, padre e hijo, con las manos sucias, riéndonos cuando me burlaba de él por plantar flores como una anciana. Ahora esos rosales estaban pisoteados. El césped estaba destrozado por profundas huellas de neumáticos. El barro se agitaba por todas partes.

Los camiones habían llegado hasta aquí para cargar algo pesado.

O para esconder algo.

Me moví sigilosamente entre los arbustos hasta que llegué al cobertizo en la esquina. Matthew lo había construido él mismo, una sencilla estructura de pino que, según bromeaba, se desmoronaría de una buena patada. Pero la puerta ahora era diferente. Reforzada con barras de hierro. Asegurada con un candado enorme que parecía nuevo.

Se me puso rígida la columna.

¿Por qué cerrar un cobertizo de herramientas como si fuera una celda?

Pegué la oreja a la madera y escuché.

Revisé los bolsillos de Cíclope y encontré llaves, un llavero, el frío metal mordiéndome la palma. Gracias a Dios.

Matthew seguía encadenado. No tenía llave para el candado. Agarré una llave inglesa y aflojé el perno que sujetaba la cadena al hormigón. El metal estaba oxidado. Se me clavaba en la piel. Mis manos se desgarraban. Seguía girando, con la mandíbula apretada, negándome a detenerme.

La tuerca finalmente se soltó.

"Iremos con la cadena todavía puesta", dije. "Muévete".

Tiré de Matthew para incorporarlo. Saltó sobre una pierna, apoyándose pesadamente en mí; cada movimiento era una punzada de dolor en su cuerpo. Salimos a trompicones al jardín en ruinas.

Una luz brillante del porche se encendió, cegándome.

"¡Quieto!" Frank estaba en la puerta con una escopeta de dos cañones.

A su lado, la madre de Lauren gritó: "¡Mátenlos! ¡Mató a mi hijo!".

Un disparo estalló en la tierra cerca de nuestros pies. Frank no avisaba. Intentaba matar.

"¡Corre!" Arrastré a Matthew hacia la valla lateral. Otro disparo resonó, astillando las ramas. Nos abrimos paso entre los arbustos hacia el patio delantero, donde las camionetas estaban aparcadas como bestias negras.

Presioné el llavero. La camioneta del medio parpadeó.

Empujé a Matthew al asiento del copiloto y me subí al volante. Frank dobló la esquina, con la escopeta en alto y la mirada perdida.

"¡Les vuelo la cabeza!"

Lo miré a los ojos, giré la llave y el motor V8 rugió. Pisé a fondo. La camioneta se lanzó hacia adelante. Frank se hizo a un lado mientras atravesábamos la verja y salíamos derrapando a la calle.

Salimos disparados hacia la oscuridad, dejando atrás la casa que gritaba, la sangre, la traición.

"¿Lo logramos?", jadeó Matthew, pálido y sudoroso, con la pierna rota apoyada torpemente y la cadena todavía enrollada en el tobillo. “Todavía no”, dije con la mirada fija en la carretera. “Pero ganamos la primera batalla”.

La F-150 robada devoraba la autopista mientras yo la aceleraba. La respiración de Matthew se volvió superficial. La conmoción lo estaba devorando.

“Mantente despierto”, le ordené, dándole un golpecito en la mejilla. “Háblame”.

“Tengo mucho frío”, susurró. “Estoy muy cansado”.

“Si duermes, mueres”, dije, y mi voz no contenía ninguna suavidad porque la suavidad lo mataría. “¿Recuerdas cuando te rompiste el brazo trepando a ese guayabo? Lloraste todo el día e intentaste trepar de nuevo a la mañana siguiente. Eres el niño más testarudo que he criado. Quédate conmigo”.

Subí la calefacción al máximo, pero sabía que el frío no era solo del aire. Estaba dentro de él, en su sangre, en la forma en que su cuerpo intentaba apagarse.

Necesitábamos un hospital. Pero no la gran clínica del centro, donde las cámaras vigilaban, la gente hacía preguntas y una llamada equivocada podía atraer a los lobos a la puerta.

Recordé una pequeña clínica a las afueras de Oak Creek.

La Clínica Oak Creek era un edificio amarillo descascarillado rodeado de eucaliptos, con el letrero de emergencia parpadeando débilmente. Aparqué y arrastré a Matthew adentro, con su peso sobre mis brazos envejecidos, mis rodillas protestando a cada paso.

Una enfermera se levantó de un salto, con los ojos como platos al vernos: un anciano cubierto de sangre, un joven con una cadena en el tobillo.

"¡Emergencia!", grité. "¡Ayuden a mi hijo!".

Un médico salió corriendo, con las gafas deslizándose por la nariz mientras examinaba la pierna de Matthew. Su expresión pasó de la preocupación a la sospecha.

"Estas no son heridas de accidente", dijo bruscamente. "¿Quién es usted? ¿Qué hizo?"

"Soy su padre", espeté. "Lo rescaté de unos secuestradores. Cúrele la pierna antes de interrogarme".

El médico dudó, luego ladró órdenes. Sala de tratamiento. Morfina. Intravenosa. Alguien agarró unas tenazas para la cadena.

Entonces dijo: «Llamen a la policía».

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