Traición navideña y justicia de pueblo: Me dijo que no viniera

Sin corona. Sin luces. Cortinas cerradas como párpados cerrados por el miedo. Las casas vecinas brillaban con adornos, pequeños renos y Papás ​​Noel resplandecientes, hileras de luces que delineaban los tejados. La casa de Matthew parecía muerta.

Y en el jardín, tres enormes camionetas negras con ventanas tintadas se agachaban como depredadores. Sus neumáticos aplastaban el césped que Matthew cuidaba cada fin de semana. Las camionetas estaban cubiertas de barro rojo, espeso y seco, de esos que solo se ven en los caminos de tierra por donde corren los contrabandistas.

Entonces oí la música.

El mismo rap estruendoso resonando por las paredes, celebrando la violencia en un hogar que Matthew había mantenido en silencio a propósito.

Se me revolvió el estómago.

No eran vacaciones. No era un vuelo de emergencia a Miami.

Era una invasión.

Me acerqué sigilosamente, manteniéndome en la sombra, moviéndome como la tierra me enseñó a moverme cuando no quieres asustar a algo peligroso. Encontré una pequeña abertura en las cortinas del salón y miré dentro.

Los padres de Lauren estaban despatarrado en el caro sofá de cuero italiano de Matthew como reyes conquistadores. Su padre tenía la cara roja por el alcohol mientras bebía whisky directamente de una botella.

Su madre estaba sentada con un cigarrillo, la ceniza cayendo sobre una alfombra de lana blanca que sabía que Matthew aspiraba semanalmente. Se reía de algo, con la cabeza echada hacia atrás, el humo enroscándose en su pelo.

Pero el hombre que captó mi atención no era ninguno de ellos.

Cíclope.

El hermano de Lauren, a quien Matthew había expulsado de su casa por relacionarse con los cárteles. Llevaba una camiseta sin mangas que dejaba ver un tatuaje de escorpión negro que le subía desde el bíceps hasta el cuello. Una gruesa cadena de oro le colgaba del pecho. Se limpiaba las uñas con el cuchillo de fruta de Matthew como si fuera una broma, como si fuera el dueño de todo en esa habitación.

Apreté la mandíbula con tanta fuerza que sentí dolor.

¿Dónde estaba mi hijo?

Retrocedí hacia la oscuridad, con la mente acelerada. Necesitaba...

“Matthew”, susurré, con los labios pegados a la rendija de la puerta. “Matthew, ¿eres tú?”

El silencio se prolongó durante tres largos segundos.

Entonces, un suave golpe respondió desde adentro. Toc. Toc.

Y luego un sollozo, roto e infantil.

“Papá… Papi…”

El mundo se tambaleó. Por un momento me sentí mareada, no por la edad, sino por la combinación de terror, alivio y rabia.

Mi hijo estaba allí. No en un aeropuerto. No en Miami. Estaba a pocos pasos de su propia casa, encadenado como un animal mientras la gente dentro bebía y reía.

Las lágrimas me ardían en los ojos, pero se evaporaron rápidamente, reemplazadas por algo más intenso.

Furia.

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